La estrepitosa calidad del ser
Sus ganas de caer, y de ser visto.
Sus estúpidas pantuflas y el horóscopo.
En todos hay mentira: en la sustancia mas pura
La única.
Y con todo el odio que uno anda gestando en este tiempo se sufre un paréntesis en la historia. Quiebre del humero (con el lugar que le corresponde en su cuerpo)
El Dolor. En su forma mas natural es inconcebido, desconocido. Todo el hombre que se aprecie de sentirlo no sabe bien si en realidad existe. Tiene una noción de lo nocivo, se le ha dado una cara expresiva y la capacidad de mentir. Lo que dice son todas mentiras creidas, lamentablemente, por él mismo.
Inconciente de su punto final y tal vez de la letra que le dio origen divaga, escribe, tiene hijos, riega y critica el aborto como alguien como cualquiera al que se le ha dado el honor de poder actuar el teatro que dirige. Y para sustanciar su flacidez corrige su ortografia, inventa momentos en la historia, dioses y biblias que amparan “lo bueno y lo malo” de tener esa media vida, esa vida a medias, de tiempos siempre pasados, carente de revoluciones y de libros buenos.
Inventa ídolos que a su vez inventan fantasías de vida que sirven para escapar (para el lado incorrecto, por supuesto) de la vida que encuentran miserable. (y fuman, y no dejan caer el humo y no creen en lo que les dicen) Y cometen falso testimonio al hablar de si mismo, mil veces. Pecan por vanidosos aunque no crean en el pecado sirven a las masas, hacen fiestas
Cagan
Ven TV
Y muren
Como el resto de los mortales.
Al final todo se fastidia:
El filosofo quedará siempre como un escritor poco comprendido en su tiempo, el político como un funcionario, el revolucionario como un rebelde y antidiplomatico, el marido como Sr, como esposo, como viudo y la señora será maltratada. Pero nadie, ineluctablemente nadie, se atreverá a sentir que lo ha perdido todo, todo el tiempo que se le dio (los años, los minutos) y las vidas dentro de las vidas, dentro de las vidas que vivió. Al final todo el mundo dirá una palabra, buena o mala, de adiós y morirá creyendo que hizo lo mejor que pudo para no sentirse un infeliz justo antes de perecer. Espera que con esto suba a un limbo y a un cielo con un Dios que él mismo inventó y al que él le puso las mayúsculas para minimizarse.
Y por no creerse mejor que los demás se creyó menos de lo que era y se subestimó y se dejó domar por algún otro subestimado y un circulo que nunca se corta, que se pone en forma de circulo una y otra vez hasta convertirse en una esfera en donde entran todos los seres miserables de los que se rodeó; solo para hacer caso omiso al corazón y romper finalmente la esfera, esa burbuja, y vivir en el aire fresco, aunque sea un poquito antes de morir para saber como mínimo lo que se estaba perdiendo, para descubrir, al cabo, el paraíso y darse cuenta de que el cielo con sus puertas y el inferno y su tridente estaban dentro de él y que su tarea personal era hacerse paraíso.
Solo dejar de mentirse --------------------------
Sus ganas de caer, y de ser visto.
Sus estúpidas pantuflas y el horóscopo.
En todos hay mentira: en la sustancia mas pura
La única.
Y con todo el odio que uno anda gestando en este tiempo se sufre un paréntesis en la historia. Quiebre del humero (con el lugar que le corresponde en su cuerpo)
El Dolor. En su forma mas natural es inconcebido, desconocido. Todo el hombre que se aprecie de sentirlo no sabe bien si en realidad existe. Tiene una noción de lo nocivo, se le ha dado una cara expresiva y la capacidad de mentir. Lo que dice son todas mentiras creidas, lamentablemente, por él mismo.
Inconciente de su punto final y tal vez de la letra que le dio origen divaga, escribe, tiene hijos, riega y critica el aborto como alguien como cualquiera al que se le ha dado el honor de poder actuar el teatro que dirige. Y para sustanciar su flacidez corrige su ortografia, inventa momentos en la historia, dioses y biblias que amparan “lo bueno y lo malo” de tener esa media vida, esa vida a medias, de tiempos siempre pasados, carente de revoluciones y de libros buenos.
Inventa ídolos que a su vez inventan fantasías de vida que sirven para escapar (para el lado incorrecto, por supuesto) de la vida que encuentran miserable. (y fuman, y no dejan caer el humo y no creen en lo que les dicen) Y cometen falso testimonio al hablar de si mismo, mil veces. Pecan por vanidosos aunque no crean en el pecado sirven a las masas, hacen fiestas
Cagan
Ven TV
Y muren
Como el resto de los mortales.
Al final todo se fastidia:
El filosofo quedará siempre como un escritor poco comprendido en su tiempo, el político como un funcionario, el revolucionario como un rebelde y antidiplomatico, el marido como Sr, como esposo, como viudo y la señora será maltratada. Pero nadie, ineluctablemente nadie, se atreverá a sentir que lo ha perdido todo, todo el tiempo que se le dio (los años, los minutos) y las vidas dentro de las vidas, dentro de las vidas que vivió. Al final todo el mundo dirá una palabra, buena o mala, de adiós y morirá creyendo que hizo lo mejor que pudo para no sentirse un infeliz justo antes de perecer. Espera que con esto suba a un limbo y a un cielo con un Dios que él mismo inventó y al que él le puso las mayúsculas para minimizarse.
Y por no creerse mejor que los demás se creyó menos de lo que era y se subestimó y se dejó domar por algún otro subestimado y un circulo que nunca se corta, que se pone en forma de circulo una y otra vez hasta convertirse en una esfera en donde entran todos los seres miserables de los que se rodeó; solo para hacer caso omiso al corazón y romper finalmente la esfera, esa burbuja, y vivir en el aire fresco, aunque sea un poquito antes de morir para saber como mínimo lo que se estaba perdiendo, para descubrir, al cabo, el paraíso y darse cuenta de que el cielo con sus puertas y el inferno y su tridente estaban dentro de él y que su tarea personal era hacerse paraíso.
Solo dejar de mentirse --------------------------
.....................................................es un texto che, no tiene por que ser bueno ni vueno. la cuestion es que es una mala suma de un consejo (escribir sin pensar...suerrealismo que le dicen) una musica (salia del parlante tool) y el posdromo de la pelicula "la manos". nada por mas.revean los otros y porfavor critiquenlos
