Creador del cielo y su anchura ominosa, del infierno vil de castigos y penas;
creador de la justicia justa y equilibrada y de su antitesis y sintesis.
Reproduce lo innombrable y calla los defectos,
mira al cielo y evoca, ancla su mirada en las estrellas, dibuja con ellas constelaciones inalcanzables
humaniza las formas que reconoce, humaniza las acciones del animal: El gato esta feliz, dice.
Creador e ideòlogo de la biología molecular, estudia series quimicas, las celulas,
un tejido muerto, un tejido vivo, un organo;
mira al cuerpo dentro del cuerpo, miran su piel, estudian nuestra sociología y nuestra psicología,
el entorno, se preocupa y rompe lo externo,
desenmascara la politica y la crea,
organiza ciudades enteras que determinan imperios que ellos mismos finalmente colapsan,
estudiaron los mares que fueron las grandes fronteras de los hombres, y luego,
el aire y sus molèculas y su gravedad hasta salir de
su propio planeta,
estudian galaxias lejanas cuando el horizonte del mundo les quedó corto,
estudian a dios y a los herejes
a los filosofos y anatagonistas,
a los cientificos y a los ignorantes.
Siguen al rey y a la revolucion.
poseedor de la altisima capacidad de producir con sus manos una caricia o una cirugia neurològica infantil y aliviar una vida
como de realizar un movimiento tosco como lo es apretar un gatillo.
Se siente único y a su vez se masifica en religiones, en concentraciones, en parejas.
Ideador por sus medios de la guerra como couyuntura para evitar el crecimiento desmedido poblacional que ellos mismos producen.
Poseedor de la infinita capacidad de abarcar el amor, el sexo y el dolor en unas pocas horas.
Siendo capaz de perdonar anda por las calles y escondrijos ocultandose de quien los culpan, siente pena, alegrîa y deslealtad en lapsos cortos de tiempo,
crea maquinas sofisticadas que nos comunica y resuelve parametros filosòficos,
chatea con gente de ocho paises simultaneos mientras que es incapaz de decir te quiero al hermano,
se enoja con lo lejano, hierve con lo desconocido.
deambula por las noches bajo los efectos de las drogas que èl mismo inventa y escracha.
hace negocios con su salud, con su pueblo, con su planeta y con animales.
rie y llora bajo el mismo sentimiento,
se yergue tras la multitud y se subyaga al hombre coronado,
pierde de apoco la capacidad de idear, trabaja para el fin, no disfrutan, en su mayoria, los medios,
consiguen objetivos, puntos, notas, porciones, dineros y no son felices,
arroyan lecturas desvastadoras de cerebros formados de cienes y arrugas, desvalorizan la palabra oculta en unas montañas,
temen de la muerte y temen de la vida,
se ven, se tocan y no se miran al espejo,
se hacen planteos y somatizan su problema en los externos,
violan el espacio personal para bien y para mal,
se introducen en hoyos naturales y crean cicatrices,
momifican el corazòn ,estatizan los sentimientos,
le temen al vertigo y quieren volar,
vomitan tras la inmundicia de su desecho fecal y disfrutan lo que comen,
aman el calor, el frio, las ojas secas o las flores y les da lo mismo los cambios de lunas y su eterna marea.
Entienden antetodo al chip y tambièn entienden a Nietche pero niegan intelectualemente el paso del hombre y el machu pichu,
se sorprenden con los grandes atletas, los grandes cientificios, los grandes artistas y cinco minutos despues estan ahogados en su vaso de agua. rumeando los quesos de otros sabores.
envidian y dan penumbra a las cosas valorables de sus pares que progresan o egresan o triunfan
festejan
difaman la mala actitud de difamar por mentir las cosas que nunca seran verdad
escribas la misma historia cien veces
escriben la mismas veces su propia historia
tartamudean y se enrosacan es las mentiras, y en la verdad, en aquello que es hermoso, en esto que es intangible en la practicidad.
son filòsofos, pragmaticos, funcionalistas, anarquistas, orientalistas cuando son del occidente y viceseversa, fauvistas, cubistas, dadaistas, newtonianos, marxistas, estilistas, chavistas, cartianos, democratas, republicanos, peronistas, radicales, conservadores, liberales, hedonistas, monjas, taoistas, alcoholicos, tabaquistas, quimioterapistas, tecnicos en electricidad, kinesiologos, hippies, rockeros, gremialistas, jubilados,
son cientificos antes que artistas o filosofos y adoran su fusion en Da Vinci, en Einstein, en Newton, Descartes,
proclaman el arte y la filosofia como verdad relativa y leen tambien los prospectos y las matriculas, los diplomas y los tratados, libros de autoayuda y de literatura,
son obesos y hacen dietas amalgamadas con la muerte
capaces de construir lupas microscopios, telescopios, anteojos para la miopia, para la presvicia, vidrios de espejos asimetricos, magos sin palomas, ruidos de locomotoras, de aviones de naves espaciales de campos y jardines dentro de miles edificios colgando del cielo.
arman y desarman los espejos, vidrieras, equipajes y personas
tienen psiquiatras y psicologos que hacen filas tambien entre sus colegas para hacer terapia,
descargan su furia contra una mujer, un hijo, un perro, el vecino o, lo que es peor, con sigo mismo,
Suelen ser felices hipócritas, travestistas, homosexuales, machos, infieles, maritales, aburridos, introvertidos, juguetones, pesimistas, depresivos, suicidas, reales, cineastas y voladores,
inventan comas, puntos, puntoycoma, mayusculas que preceden a dios, tipografias en carteles y periodicos, reglas ortogràficas inefables, diccionarios gigantes y acogedores con sus malas palabras y sus palabras ilegibles,
saben distintas lenguas, pero no reconocen a quien les habla
miran el mundo, salen y entran en comunidades, navegan en la red, miran television, trabajan, crean, inventan, idean siembran y talan, cortan y marchitan, cosechan, escuchan, escalan, trabajan, estudian o piensan, entienden o no, se concentran y se vuelan, escriben y cantan bien y mal,
Creadores de las ciencias duras, blandas, semiblandas, artificiales y sinuosas, artes abstractos y reales y deformados y azules, dibujan rostros y memorias y hacen humor grafico y libros de anatomia, comprenden o explican los procesos deloshombres-dentrodeloshombres-dentrodeloshombres-dentrodelassociedades-dentrodelpais-dentrodelmundo del que salen con solo los ojos hacia las estrellas.
Esto es real: mi viejo con su ciencia ingenieril estaba explicandome el funcionamiento y la utilidad de un caudalimetro màsico y yo, ausente, lo miraba. Termina con la explicacion y dice:
"sabes, no todo termina en un estetoscopio"
es verdad pienso ahora,
pero detras del estetoscopio está el hombre
y detras del hombre no hay nada
lunes, 10 de diciembre de 2007
miércoles, 31 de octubre de 2007
QUE NAZCA (deseos al hombre no nace)
que nazca, que viva naciendo, que tire de las cuerdas y sea una marioneta inquieta que mira con odio sus muñecas anudadas
que sonria, que vaya sonriendo, que burle la ignorancia de las masas que lo acomplejan y que subyagan su existencia en su mundo lleno de numeros impares,
que escriba, que vivia escribiendo, que masacre con la pluma un pensamiento entero, y lo reavive un segundo después como a una estatua que implora el movimiento,
que hable y que no hable tanto, que evite con sus medios nombrarse a si mismo,
que llore, que venga llorando los muertos que le dejaron la hueya que no debe pisar sin preguntar por qué,
que sepa, que viva sabiendo que la vida no es lo que dicen, ni siquiea aquello que no dicen,
que aprenda y viva aprendiendo: a atar y desatarlos nudos, a amarrarse a una idea y poder desligarse de ella ,
a crear sus propias reglas dinamicas,
a ser reverente con los demas e irreverente con los mentados dioses humanos,
que goze, que viva para el placer eterno que es trasitar lo intransitable con la esperanza del semaforo en verde.
que no haga nada que no sea por gusto o por negocio,
que se abstenga de dar consejos estaticos de cosas que nos traspasan,
y si de esto no apredió a hacer nada
que mantenga la idea,
fija idea,
locuaz y benevolente idea,
magna y magnanima idea,
pesada y esclareciente idea,
de que de alguna u otra manera
debe saber dar el ejemplo.
domingo, 28 de octubre de 2007
jueves, 25 de octubre de 2007
ABORTO: El manejo de 8 celulas
Un quilombo por el tema del aborto.
El problema y toda la cuestion pasa por punto donde se lo mire.
a las 24 hs de metido el espermatozoide se produce la union mama-papa, al 6to dia ya esta entrando al útero una masa de 8-16 cel: se llama estado de mórula.
Filosofica y eclesiasticamente desde las 24 hs hay vida y por tanto es sagrada e indestructible, inviolable: es un bebe, un niño "en potencia": porque PUEDE SER un bebe y por tanto el hombre no debe interferir con eso.
Pero desde el lado de la ciencia estrictamente ciencia (y por tanto verdad empiricamente contrastable) son 16 celulas.
Podemos iniciar la discusion desde las dos puntas del ovillo: desde la teoria a la práctica o al reves. vamos con la segunda.
El problema no es legalizar el aborto, sino bajo que estructura social se hace. Legalizar el aborto por si solo conlleva ineluctablemente a una escapatoria facil a un problema. Sin embargo no hay que ser tan estúpido para negar su existencia: su GRAN existencia. No se debe legalizar el aborto como forma de "parche" al crecimiento demográfco con su pobreza incluida: serìa cometer el error de dar planes trabajar cuando el trabajo en negro tenia cifras altisimas. Es necesario consebir la sexualidad como algo natural desde un niño de 6 años (que gusta de su maestra) hasta un viejito verde como un responsabilidad. La promiscuidad (mas de 3 parejas por año, cientificamente hablando) no es un gran problema por el crecimiento demografico que representa sino también por las cantidad de enfermedades que facilita: entre ellas el HPV (Ca de cuello uterino) y el SIDA. El uso de preservativos NO es un "problema menor" como algunos representantes de la iglesia postulan: es una soluciòn a una cuestion natural-instintiva y cultural. Quierase o no a un niño y una niña de 15 años (hasta menos) les pica el cuerpo, tienen deseos, tienen un olfato que se va desarrollando para captar esencias del otro, tienen un desarrollo muscular increcendo para llamar la atencion del sexo opuesto, tienen un agrandamiento penenano desarrollo de sus genitales, listos para reproducir: tienen ganas, el tiempo y la imaginacion necesaria.
Biologicamente esto seria signo de una preparacion mental para tener una criatura. pero no: mas frecuentemente se ve gente cada vez mas grande con actitudes cada vez mas infantiles: menos "responsables".
El hecho tener relaciones sexuales lleva a la conciencia de poder hacerse cargo de lo que pase, poder hacerse responsables. El deseo de hacerlo se da en edades ya referidas, y las reponsabilidades aparecen cada vez mas tarde de manera tal que cualquier comportmiento amen de "amortiguar" el primer hecho con el segundo es bienvenido: por ejemplo el uso de preservativos.
Cuando el hombre aprenda o bien a actuar con responsabilidad para tener un hijo o bien la responsabilidad de ponerse un preservativoa tiempo recien ahi debe legalizarse el aborto: no como una escapatoria moral y permisiva a un error de accion sino a un salvataje de una vida por una posible vida. Porque mas alla de todo, quien fuere que nos hubiese creado nos creó "sagrados" pero con la capacidad intelectual (si se quiere) de manejar a niveles moleculares la vida de otra persona: curar una diabetes, revertir un accidente cerebrovascular, hacer cirugia plastica, detener el crecimiento de celulas totipotenciales.
Fuera del paradigma de los sagrado o no de estas 16 células (suponiendo que se actúa bien a tiempo) o de un feto las estadisticas indican (estadisticas CIENTIFICAS, incuestionables) que en los paises en que se aprueba la realizacion del aborto la cantidad de los mismos ha disminuido.
El problema sobreviene cuando se le quiere dar soluciones espirituales y utopicas (muy de sociedades avanzadas) a problemas que no son espirituales ni lejanos: son sociales (de esta sociedad).
No debe aceptarse nunca un mandamiento religioso como modificacion social sino todo lo contrario: pues la espiritualidad masificada (la religion) fue creada por una sociedad y seria un error aplicar los principios de aquella a esta sociedad. No se puede adoptar la posicion del no uso del preservativo, la no enfermedad, la monogamia y el no aborto como forma de si a la vida porque ninguna (o casi ninguna) de esas reglas es compatible con el bienestar social.
La solucion, entonces, debe ser social: para bajar el creciemiento demografico, el numero de hijos desnutridos, el numero de madres fallecidas en un aborto ilegal, el numero de incidencia del SIDA y del Ca de cuello uterino.
Y por ello la actitud debe ser radical y completa y no un parche en la problematica: de otra manera seria , valga la broma, como comerse a un pobre para combatir la pobreza y el hambre.
.creo.
El problema y toda la cuestion pasa por punto donde se lo mire.
a las 24 hs de metido el espermatozoide se produce la union mama-papa, al 6to dia ya esta entrando al útero una masa de 8-16 cel: se llama estado de mórula.
Filosofica y eclesiasticamente desde las 24 hs hay vida y por tanto es sagrada e indestructible, inviolable: es un bebe, un niño "en potencia": porque PUEDE SER un bebe y por tanto el hombre no debe interferir con eso.
Pero desde el lado de la ciencia estrictamente ciencia (y por tanto verdad empiricamente contrastable) son 16 celulas.
Podemos iniciar la discusion desde las dos puntas del ovillo: desde la teoria a la práctica o al reves. vamos con la segunda.
El problema no es legalizar el aborto, sino bajo que estructura social se hace. Legalizar el aborto por si solo conlleva ineluctablemente a una escapatoria facil a un problema. Sin embargo no hay que ser tan estúpido para negar su existencia: su GRAN existencia. No se debe legalizar el aborto como forma de "parche" al crecimiento demográfco con su pobreza incluida: serìa cometer el error de dar planes trabajar cuando el trabajo en negro tenia cifras altisimas. Es necesario consebir la sexualidad como algo natural desde un niño de 6 años (que gusta de su maestra) hasta un viejito verde como un responsabilidad. La promiscuidad (mas de 3 parejas por año, cientificamente hablando) no es un gran problema por el crecimiento demografico que representa sino también por las cantidad de enfermedades que facilita: entre ellas el HPV (Ca de cuello uterino) y el SIDA. El uso de preservativos NO es un "problema menor" como algunos representantes de la iglesia postulan: es una soluciòn a una cuestion natural-instintiva y cultural. Quierase o no a un niño y una niña de 15 años (hasta menos) les pica el cuerpo, tienen deseos, tienen un olfato que se va desarrollando para captar esencias del otro, tienen un desarrollo muscular increcendo para llamar la atencion del sexo opuesto, tienen un agrandamiento penenano desarrollo de sus genitales, listos para reproducir: tienen ganas, el tiempo y la imaginacion necesaria.
Biologicamente esto seria signo de una preparacion mental para tener una criatura. pero no: mas frecuentemente se ve gente cada vez mas grande con actitudes cada vez mas infantiles: menos "responsables".
El hecho tener relaciones sexuales lleva a la conciencia de poder hacerse cargo de lo que pase, poder hacerse responsables. El deseo de hacerlo se da en edades ya referidas, y las reponsabilidades aparecen cada vez mas tarde de manera tal que cualquier comportmiento amen de "amortiguar" el primer hecho con el segundo es bienvenido: por ejemplo el uso de preservativos.
Cuando el hombre aprenda o bien a actuar con responsabilidad para tener un hijo o bien la responsabilidad de ponerse un preservativoa tiempo recien ahi debe legalizarse el aborto: no como una escapatoria moral y permisiva a un error de accion sino a un salvataje de una vida por una posible vida. Porque mas alla de todo, quien fuere que nos hubiese creado nos creó "sagrados" pero con la capacidad intelectual (si se quiere) de manejar a niveles moleculares la vida de otra persona: curar una diabetes, revertir un accidente cerebrovascular, hacer cirugia plastica, detener el crecimiento de celulas totipotenciales.
Fuera del paradigma de los sagrado o no de estas 16 células (suponiendo que se actúa bien a tiempo) o de un feto las estadisticas indican (estadisticas CIENTIFICAS, incuestionables) que en los paises en que se aprueba la realizacion del aborto la cantidad de los mismos ha disminuido.
El problema sobreviene cuando se le quiere dar soluciones espirituales y utopicas (muy de sociedades avanzadas) a problemas que no son espirituales ni lejanos: son sociales (de esta sociedad).
No debe aceptarse nunca un mandamiento religioso como modificacion social sino todo lo contrario: pues la espiritualidad masificada (la religion) fue creada por una sociedad y seria un error aplicar los principios de aquella a esta sociedad. No se puede adoptar la posicion del no uso del preservativo, la no enfermedad, la monogamia y el no aborto como forma de si a la vida porque ninguna (o casi ninguna) de esas reglas es compatible con el bienestar social.
La solucion, entonces, debe ser social: para bajar el creciemiento demografico, el numero de hijos desnutridos, el numero de madres fallecidas en un aborto ilegal, el numero de incidencia del SIDA y del Ca de cuello uterino.
Y por ello la actitud debe ser radical y completa y no un parche en la problematica: de otra manera seria , valga la broma, como comerse a un pobre para combatir la pobreza y el hambre.
.creo.
como pongo el ladrillo que sostiene mi porton. explicacion fisica.
Abrir el porton de doble hoja de mi patio puede traer paradigmas de la fisica acarreados con el deseo de irse a la facu cuando llegas 15 minutos tarde.
siempre el viento cae por la calle de este a oeste y arrastraa una de las hojas (que justo es la que conserva la cadenita que la ara ala pared) pero de vez en cuando el viento va de oeste a este y le da por cerrar la oja del lado este y pegartela al auto.
Para esto tenemos un ladrillo.
sabemos que el ladrillo tiene 6 caras, 3 pares, una bien grande una larga y finita, y por último una corta y finita.
¿de que lado debe apoyarse?
la fuerza que el viento hace sobre la hoja es siempre la misma, pero la perpendicularidad de la hoja del porton le da la superficie en donde el viento pega. a mayor perpendicularidad del porton , mas área en donde pega el viento, mas fuerza: de esto sale que hay que abrir lo mas posible el porton hasta sobrepasar los 90 grados y que el área de contacto con el viento disminuya asi.
el rozamiento que tiene el ladrillo y el suelo tiene dos componentes: la superficie de contacto, el peso delladrillo, la presion que ejerce (F/sup) sobre el piso.
Si al ladrillo lo coloco con la cara mayor hacia el suelo la altura que tiene no es suficiente para agarrar el porton. si lo coloco sobre su cara mediana (la larga y finita) hay una superficie de contacto mediana, y por ende el peso se reparte en esa superficie (la presion sobre el suelo es intermedia, entre el caso anterior y el que viene) y el peso es siempre el mismo. El rozamiento, como depende del peso, siempre será igual (¿lo sera?).
En el último caso el ladrillo se apoyará sobre su cara pequeña y por ende todo el peso se hara sobre una sup pequeña por lo que sera maxima la presion sobre la superficie. ete aqui que si lo ponemos asi, el ladrillo es mas inestable porque su punto de gravedad tiene mas probabilidades de caer fuera del area de sustentacion (por eso tambien son inestables los micros de dos pisos)
Cabe la pregunta si lo que cuenta para resistir el paso del viento es el rozamiento (que en todos los casos siempre será igual, por ser igual el peso) o la presion sobre la superficie.
por ahora le pido a celeste que me sostenga la hoja libre mientras yo entro el auto.
siempre el viento cae por la calle de este a oeste y arrastraa una de las hojas (que justo es la que conserva la cadenita que la ara ala pared) pero de vez en cuando el viento va de oeste a este y le da por cerrar la oja del lado este y pegartela al auto.
Para esto tenemos un ladrillo.
sabemos que el ladrillo tiene 6 caras, 3 pares, una bien grande una larga y finita, y por último una corta y finita.
¿de que lado debe apoyarse?
la fuerza que el viento hace sobre la hoja es siempre la misma, pero la perpendicularidad de la hoja del porton le da la superficie en donde el viento pega. a mayor perpendicularidad del porton , mas área en donde pega el viento, mas fuerza: de esto sale que hay que abrir lo mas posible el porton hasta sobrepasar los 90 grados y que el área de contacto con el viento disminuya asi.
el rozamiento que tiene el ladrillo y el suelo tiene dos componentes: la superficie de contacto, el peso delladrillo, la presion que ejerce (F/sup) sobre el piso.
Si al ladrillo lo coloco con la cara mayor hacia el suelo la altura que tiene no es suficiente para agarrar el porton. si lo coloco sobre su cara mediana (la larga y finita) hay una superficie de contacto mediana, y por ende el peso se reparte en esa superficie (la presion sobre el suelo es intermedia, entre el caso anterior y el que viene) y el peso es siempre el mismo. El rozamiento, como depende del peso, siempre será igual (¿lo sera?).
En el último caso el ladrillo se apoyará sobre su cara pequeña y por ende todo el peso se hara sobre una sup pequeña por lo que sera maxima la presion sobre la superficie. ete aqui que si lo ponemos asi, el ladrillo es mas inestable porque su punto de gravedad tiene mas probabilidades de caer fuera del area de sustentacion (por eso tambien son inestables los micros de dos pisos)
Cabe la pregunta si lo que cuenta para resistir el paso del viento es el rozamiento (que en todos los casos siempre será igual, por ser igual el peso) o la presion sobre la superficie.
por ahora le pido a celeste que me sostenga la hoja libre mientras yo entro el auto.
domingo, 21 de octubre de 2007
MI VOTO CANTADO (tratando las elecciones)
igual perdi el documento, asi que no voy a votar.
mi novia y su familia son peronistas a mas no poder.
mi mama es una mezcla de un gorila y una zurda con feminista.
mi papa no quiere entender nada
La NACION es demasiado imparcial...lo mismo los demas
para alejarme de tanta cosa que te nubla un poco me puse a trar de entender POLITICA con sus letras mayùsculas, sus ideales y corrupciones.
obvio que disto de ser un politologo.
empecé leyendo un libro sobre K ("la cara oculta de K"): esta muy bien escrito y lo recomiendo, estan todos los dantos bibliográficos y verdaderamente tiene varias cosas salvables. de este libro personalmente me queda: K esta loco(punto neutro); K sabe muchisimo de economia(punto a favor) K se ha cagado en muchisima gente,mas de lo esperable, para llegar a donde esta (punto en contra), etc...
Estoy leyendo un poquito de Jauretche: esto no ha tenido mucha reparcusion pero basicamente entendi los moviemientos de derecha e izquierda uno como antitesis del otro y a su vez son sintesis; aparte de darme un poco cuenta de porque ninguno de los dos modelos sirve aca en ARg.
y dije a ver que dicen los candidatos:
sobre K hay una pagina con sus discursos de un periodista (al cual lo veo medio opositor): blocdeperiodista.com.
y de ahi te podes ir a muchos lados: palabrask.blogspot.com, http://www.elmundo.es/especiales/2007/09/internacional/elecciones_argentina/candidatos/cristina.html etc...
me fui a leer los discursos de carrio: de estos (no todos, lei unos pares nomas) saque mi primera conclusion: tiene la ética al frente (punto a favor), tiene la moral al frente (punto en contra), tiene la pluralidad al frente (depende de donde se lo mira a favor o en contra) muy culta (muya a favor) no tira datos de la campaña ni de su politica (punto neutro). Tbn se pueden leer informes que estan lindos che... todo esto en elisacarrio.com.ar.
seguirè buscando si alguien trae cosas interesantes para que lea porfavor ayudeme a entender la vida fuera de todo el fanatismo (que es algo que me rompe mucho las pelotas: fanatismo es justificacion del idolo.)
saludos
mi novia y su familia son peronistas a mas no poder.
mi mama es una mezcla de un gorila y una zurda con feminista.
mi papa no quiere entender nada
La NACION es demasiado imparcial...lo mismo los demas
para alejarme de tanta cosa que te nubla un poco me puse a trar de entender POLITICA con sus letras mayùsculas, sus ideales y corrupciones.
obvio que disto de ser un politologo.
empecé leyendo un libro sobre K ("la cara oculta de K"): esta muy bien escrito y lo recomiendo, estan todos los dantos bibliográficos y verdaderamente tiene varias cosas salvables. de este libro personalmente me queda: K esta loco(punto neutro); K sabe muchisimo de economia(punto a favor) K se ha cagado en muchisima gente,mas de lo esperable, para llegar a donde esta (punto en contra), etc...
Estoy leyendo un poquito de Jauretche: esto no ha tenido mucha reparcusion pero basicamente entendi los moviemientos de derecha e izquierda uno como antitesis del otro y a su vez son sintesis; aparte de darme un poco cuenta de porque ninguno de los dos modelos sirve aca en ARg.
y dije a ver que dicen los candidatos:
sobre K hay una pagina con sus discursos de un periodista (al cual lo veo medio opositor): blocdeperiodista.com.
y de ahi te podes ir a muchos lados: palabrask.blogspot.com, http://www.elmundo.es/especiales/2007/09/internacional/elecciones_argentina/candidatos/cristina.html etc...
me fui a leer los discursos de carrio: de estos (no todos, lei unos pares nomas) saque mi primera conclusion: tiene la ética al frente (punto a favor), tiene la moral al frente (punto en contra), tiene la pluralidad al frente (depende de donde se lo mira a favor o en contra) muy culta (muya a favor) no tira datos de la campaña ni de su politica (punto neutro). Tbn se pueden leer informes que estan lindos che... todo esto en elisacarrio.com.ar.
seguirè buscando si alguien trae cosas interesantes para que lea porfavor ayudeme a entender la vida fuera de todo el fanatismo (que es algo que me rompe mucho las pelotas: fanatismo es justificacion del idolo.)
saludos
sábado, 13 de octubre de 2007
ana
Transpareta el arbol pelado un rayo amarillo.
Se oyen, entre las mesas, unos gritos y un gol; la hoja, pendulante, absorta, cae mas lento que la lluvia. De a poco, la camaralenta de forest gump, la pluma y la nube del fondo pixelado; no hay ruidos, solo sonidos; caliente la vereda, de baldozas bordeaux me quema la cintura.
Y es otro lugar, otro sueño. Afuera, las grandes ciudades,los desiertos y sus guerras. Yo, con mi pelota en la mano pienso en ella.
No está en casa hoy, no sabe Maria si viene a comer o se queda con el padre; pero seguro es rosada hoy, ese color le viene al pelo.
Tiene un diente como torcido, y la voz de ella hace remolinos en èl para salir y darme justo en la cara, tan suevemente.
Mi vieja se seca la garganta gritando,je, en 10 minutos seguro esta lechuga la milanesa y la soda.
Pero el eje es ella: no tiene voz ni pensamiento, es una imagen blanca, inalcansable, distante e ilegible,el carozo del alcaucil, durazno en verano.
Ella no me mira, no sabe que el sol me pega en la cara y yo pienso en ella; no piensa en todo eso que terminará la historia, no siente que existe porque la pienso, no se ve como una venus , ni una musa, no conoce los terminos romanticos de Neruda ni huele rosas de mi jardin, como yo. Pero existe y eso es lo importante.
Si no se queda con el padre se vien en ese micro. el 15.
Pero pasò. No, seguro es el proximo, de alguna manera lo alcanzò y se subio última agarrondse para poder dar el salto del 1er escalon teniendo miedo un poco de los autos que pasaban desinteresados en ella. Igual soy celoso: su padre la agarra del hombro cuando no estoy. Su amor inmaculado no le pertenece y muchomenos su pelo castaño un poco enredado por el viento.
Y tiene un cuaderno rojo tapa dura 80 hojas que yo completaria con mil frases amorosos, tantas citas de Quevedo, Lope de Vega y Shakespeare. Pero ella no me deja, no me ve tampoco, esta mirando esta tarde un dibujo que le dejé sobre el banco. Que lo mire me pone euforico porque desde la ventana puedo ver que su maestra esta explicando algo y ella, incomprensible, mira el dibujo en lapiz.
Me gusta porque es inalcanzable, porque es la gota azul que va cayendo ahora, entre tantas transparentes, tiene el andar altivo de mi mamá, las mejillas tensas de suerte joven, que reflejan y son el sol y sus lunas.
El cielo ahora se cubre de nubes
No me combida nunca de su tortita en los recreos y no me mira cuando gano un partido contra el chuki: todo lo hago por ella.
Pero el mes pasado fue elegante: me vio , seguro que me vio, en el cumpleaños del mati, tenia yo mi bermuda azul nueva, que me habian planchado.
la camisa la habia abrochado yo (igual, son los de metal) y los lentes me los habian arreglado antes. Y le traia en el pantalon lo que me sobraba de mi bolsita: un caramelo de chocolate y batman. Pero no la vi para darselo, bueno, la vi, pero estaba lejos, jugando con el barro que en sus manos se hacian hombre con el fuego, era la creadora de mi mundo: yo debia ser su prometeo, su romeo, su capitan alatriste, su he-man, pero yo estaba jugando a la pelota y ella con el barro .
Ymi batman y el caramelo se quedaron pegados al pantalon, mi mama grita cuando pasa eso.
Pero fue elegante.
La nube estaba lloviendo y rebalsa la vereda, y cae agua en el pantalon nuevo.
Ella, ojos llorosos en mano: ¿me verà mojado bajo este mar de lluvia y tendra un poco de lastima por mi? ¿pensara que las gotas son lagrimas y finalmente cederà a prestarme el cuaderno por lastima? ¿tendra alguna carta guardada para mi en el interior de la mochila que lleva como un carrito
Su maestra no me dejo verla ayer. Me tratò mal, me empujo del brazo, pero mi mama se rie a veces de eso. Ella estaba al lado de la ventana, no sonrió porque no sabía que era yo, no sabe que le preparè una cancion con el tamborcito. Porque con eso cede: ablanda sus brazos y su boca y se deja mimar los cachetes y me mira con esos ojos grices que son transparentes, que tienen el sol que se esta yendo.
Frio. la tarde me vence 2 a 0 y me quiero y no quiero entrar: me aborda el cruel sentimiento de las desdicha, de desamor esperanzado, de la impotencia de no poder luchar con mi espada contra nuestra realidad que nos suspera: de que somos de distintas familias que viven a casi 2 cuadras y que ella tiene el perro marron que ladra fuerte. Las cosas no salieron como planeaba: el micro que deberia haber llegado no llega.
Ahí está, debe tenerla,
debe haberla traido.
Está vieniendo, ¡si!.
-pasa derecho-
Por atras mi mama me agarra fuerte. Tiene lluvia caliente y salada su llanto: llora desconsoladamente.
Cree que no sè que es por ana y su vestido rosado.
Se oyen, entre las mesas, unos gritos y un gol; la hoja, pendulante, absorta, cae mas lento que la lluvia. De a poco, la camaralenta de forest gump, la pluma y la nube del fondo pixelado; no hay ruidos, solo sonidos; caliente la vereda, de baldozas bordeaux me quema la cintura.
Y es otro lugar, otro sueño. Afuera, las grandes ciudades,los desiertos y sus guerras. Yo, con mi pelota en la mano pienso en ella.
No está en casa hoy, no sabe Maria si viene a comer o se queda con el padre; pero seguro es rosada hoy, ese color le viene al pelo.
Tiene un diente como torcido, y la voz de ella hace remolinos en èl para salir y darme justo en la cara, tan suevemente.
Mi vieja se seca la garganta gritando,je, en 10 minutos seguro esta lechuga la milanesa y la soda.
Pero el eje es ella: no tiene voz ni pensamiento, es una imagen blanca, inalcansable, distante e ilegible,el carozo del alcaucil, durazno en verano.
Ella no me mira, no sabe que el sol me pega en la cara y yo pienso en ella; no piensa en todo eso que terminará la historia, no siente que existe porque la pienso, no se ve como una venus , ni una musa, no conoce los terminos romanticos de Neruda ni huele rosas de mi jardin, como yo. Pero existe y eso es lo importante.
Si no se queda con el padre se vien en ese micro. el 15.
Pero pasò. No, seguro es el proximo, de alguna manera lo alcanzò y se subio última agarrondse para poder dar el salto del 1er escalon teniendo miedo un poco de los autos que pasaban desinteresados en ella. Igual soy celoso: su padre la agarra del hombro cuando no estoy. Su amor inmaculado no le pertenece y muchomenos su pelo castaño un poco enredado por el viento.
Y tiene un cuaderno rojo tapa dura 80 hojas que yo completaria con mil frases amorosos, tantas citas de Quevedo, Lope de Vega y Shakespeare. Pero ella no me deja, no me ve tampoco, esta mirando esta tarde un dibujo que le dejé sobre el banco. Que lo mire me pone euforico porque desde la ventana puedo ver que su maestra esta explicando algo y ella, incomprensible, mira el dibujo en lapiz.
Me gusta porque es inalcanzable, porque es la gota azul que va cayendo ahora, entre tantas transparentes, tiene el andar altivo de mi mamá, las mejillas tensas de suerte joven, que reflejan y son el sol y sus lunas.
El cielo ahora se cubre de nubes
No me combida nunca de su tortita en los recreos y no me mira cuando gano un partido contra el chuki: todo lo hago por ella.
Pero el mes pasado fue elegante: me vio , seguro que me vio, en el cumpleaños del mati, tenia yo mi bermuda azul nueva, que me habian planchado.
la camisa la habia abrochado yo (igual, son los de metal) y los lentes me los habian arreglado antes. Y le traia en el pantalon lo que me sobraba de mi bolsita: un caramelo de chocolate y batman. Pero no la vi para darselo, bueno, la vi, pero estaba lejos, jugando con el barro que en sus manos se hacian hombre con el fuego, era la creadora de mi mundo: yo debia ser su prometeo, su romeo, su capitan alatriste, su he-man, pero yo estaba jugando a la pelota y ella con el barro .
Ymi batman y el caramelo se quedaron pegados al pantalon, mi mama grita cuando pasa eso.
Pero fue elegante.
La nube estaba lloviendo y rebalsa la vereda, y cae agua en el pantalon nuevo.
Ella, ojos llorosos en mano: ¿me verà mojado bajo este mar de lluvia y tendra un poco de lastima por mi? ¿pensara que las gotas son lagrimas y finalmente cederà a prestarme el cuaderno por lastima? ¿tendra alguna carta guardada para mi en el interior de la mochila que lleva como un carrito
Su maestra no me dejo verla ayer. Me tratò mal, me empujo del brazo, pero mi mama se rie a veces de eso. Ella estaba al lado de la ventana, no sonrió porque no sabía que era yo, no sabe que le preparè una cancion con el tamborcito. Porque con eso cede: ablanda sus brazos y su boca y se deja mimar los cachetes y me mira con esos ojos grices que son transparentes, que tienen el sol que se esta yendo.
Frio. la tarde me vence 2 a 0 y me quiero y no quiero entrar: me aborda el cruel sentimiento de las desdicha, de desamor esperanzado, de la impotencia de no poder luchar con mi espada contra nuestra realidad que nos suspera: de que somos de distintas familias que viven a casi 2 cuadras y que ella tiene el perro marron que ladra fuerte. Las cosas no salieron como planeaba: el micro que deberia haber llegado no llega.
Ahí está, debe tenerla,
debe haberla traido.
Está vieniendo, ¡si!.
-pasa derecho-
Por atras mi mama me agarra fuerte. Tiene lluvia caliente y salada su llanto: llora desconsoladamente.
Cree que no sè que es por ana y su vestido rosado.
sábado, 29 de septiembre de 2007
intento filosofal (luego de ver "las manos")
La estrepitosa calidad del ser
Sus ganas de caer, y de ser visto.
Sus estúpidas pantuflas y el horóscopo.
En todos hay mentira: en la sustancia mas pura
La única.
Y con todo el odio que uno anda gestando en este tiempo se sufre un paréntesis en la historia. Quiebre del humero (con el lugar que le corresponde en su cuerpo)
El Dolor. En su forma mas natural es inconcebido, desconocido. Todo el hombre que se aprecie de sentirlo no sabe bien si en realidad existe. Tiene una noción de lo nocivo, se le ha dado una cara expresiva y la capacidad de mentir. Lo que dice son todas mentiras creidas, lamentablemente, por él mismo.
Inconciente de su punto final y tal vez de la letra que le dio origen divaga, escribe, tiene hijos, riega y critica el aborto como alguien como cualquiera al que se le ha dado el honor de poder actuar el teatro que dirige. Y para sustanciar su flacidez corrige su ortografia, inventa momentos en la historia, dioses y biblias que amparan “lo bueno y lo malo” de tener esa media vida, esa vida a medias, de tiempos siempre pasados, carente de revoluciones y de libros buenos.
Inventa ídolos que a su vez inventan fantasías de vida que sirven para escapar (para el lado incorrecto, por supuesto) de la vida que encuentran miserable. (y fuman, y no dejan caer el humo y no creen en lo que les dicen) Y cometen falso testimonio al hablar de si mismo, mil veces. Pecan por vanidosos aunque no crean en el pecado sirven a las masas, hacen fiestas
Cagan
Ven TV
Y muren
Como el resto de los mortales.
Al final todo se fastidia:
El filosofo quedará siempre como un escritor poco comprendido en su tiempo, el político como un funcionario, el revolucionario como un rebelde y antidiplomatico, el marido como Sr, como esposo, como viudo y la señora será maltratada. Pero nadie, ineluctablemente nadie, se atreverá a sentir que lo ha perdido todo, todo el tiempo que se le dio (los años, los minutos) y las vidas dentro de las vidas, dentro de las vidas que vivió. Al final todo el mundo dirá una palabra, buena o mala, de adiós y morirá creyendo que hizo lo mejor que pudo para no sentirse un infeliz justo antes de perecer. Espera que con esto suba a un limbo y a un cielo con un Dios que él mismo inventó y al que él le puso las mayúsculas para minimizarse.
Y por no creerse mejor que los demás se creyó menos de lo que era y se subestimó y se dejó domar por algún otro subestimado y un circulo que nunca se corta, que se pone en forma de circulo una y otra vez hasta convertirse en una esfera en donde entran todos los seres miserables de los que se rodeó; solo para hacer caso omiso al corazón y romper finalmente la esfera, esa burbuja, y vivir en el aire fresco, aunque sea un poquito antes de morir para saber como mínimo lo que se estaba perdiendo, para descubrir, al cabo, el paraíso y darse cuenta de que el cielo con sus puertas y el inferno y su tridente estaban dentro de él y que su tarea personal era hacerse paraíso.
Solo dejar de mentirse --------------------------
Sus ganas de caer, y de ser visto.
Sus estúpidas pantuflas y el horóscopo.
En todos hay mentira: en la sustancia mas pura
La única.
Y con todo el odio que uno anda gestando en este tiempo se sufre un paréntesis en la historia. Quiebre del humero (con el lugar que le corresponde en su cuerpo)
El Dolor. En su forma mas natural es inconcebido, desconocido. Todo el hombre que se aprecie de sentirlo no sabe bien si en realidad existe. Tiene una noción de lo nocivo, se le ha dado una cara expresiva y la capacidad de mentir. Lo que dice son todas mentiras creidas, lamentablemente, por él mismo.
Inconciente de su punto final y tal vez de la letra que le dio origen divaga, escribe, tiene hijos, riega y critica el aborto como alguien como cualquiera al que se le ha dado el honor de poder actuar el teatro que dirige. Y para sustanciar su flacidez corrige su ortografia, inventa momentos en la historia, dioses y biblias que amparan “lo bueno y lo malo” de tener esa media vida, esa vida a medias, de tiempos siempre pasados, carente de revoluciones y de libros buenos.
Inventa ídolos que a su vez inventan fantasías de vida que sirven para escapar (para el lado incorrecto, por supuesto) de la vida que encuentran miserable. (y fuman, y no dejan caer el humo y no creen en lo que les dicen) Y cometen falso testimonio al hablar de si mismo, mil veces. Pecan por vanidosos aunque no crean en el pecado sirven a las masas, hacen fiestas
Cagan
Ven TV
Y muren
Como el resto de los mortales.
Al final todo se fastidia:
El filosofo quedará siempre como un escritor poco comprendido en su tiempo, el político como un funcionario, el revolucionario como un rebelde y antidiplomatico, el marido como Sr, como esposo, como viudo y la señora será maltratada. Pero nadie, ineluctablemente nadie, se atreverá a sentir que lo ha perdido todo, todo el tiempo que se le dio (los años, los minutos) y las vidas dentro de las vidas, dentro de las vidas que vivió. Al final todo el mundo dirá una palabra, buena o mala, de adiós y morirá creyendo que hizo lo mejor que pudo para no sentirse un infeliz justo antes de perecer. Espera que con esto suba a un limbo y a un cielo con un Dios que él mismo inventó y al que él le puso las mayúsculas para minimizarse.
Y por no creerse mejor que los demás se creyó menos de lo que era y se subestimó y se dejó domar por algún otro subestimado y un circulo que nunca se corta, que se pone en forma de circulo una y otra vez hasta convertirse en una esfera en donde entran todos los seres miserables de los que se rodeó; solo para hacer caso omiso al corazón y romper finalmente la esfera, esa burbuja, y vivir en el aire fresco, aunque sea un poquito antes de morir para saber como mínimo lo que se estaba perdiendo, para descubrir, al cabo, el paraíso y darse cuenta de que el cielo con sus puertas y el inferno y su tridente estaban dentro de él y que su tarea personal era hacerse paraíso.
Solo dejar de mentirse --------------------------
.....................................................es un texto che, no tiene por que ser bueno ni vueno. la cuestion es que es una mala suma de un consejo (escribir sin pensar...suerrealismo que le dicen) una musica (salia del parlante tool) y el posdromo de la pelicula "la manos". nada por mas.revean los otros y porfavor critiquenlos
martes, 28 de agosto de 2007
Greenpeace. ayudar aca
Recibí esta pagina. click aca y anotensen para esta ley
que resulta interesante.http://www.greenpeace.org.ar/cyberacciones/bosques.html
que resulta interesante.http://www.greenpeace.org.ar/cyberacciones/bosques.html
domingo, 26 de agosto de 2007
texto/filosofia robada (gracias chapulin por las lineas)
"haga de su timidez una bolita,
como si fuera un moco, juegue
con ella entre sus yemas y
peguela abajo de una mesa... "
como si fuera un moco, juegue
con ella entre sus yemas y
peguela abajo de una mesa... "
viernes, 24 de agosto de 2007
ESE, QUE TIENE MI CARA (el principio en el final)
E`lo del pincipio pero re escrito, trato de hacerlo con la misma onda con que el original fue escrito dejandole la musica original y sacando algunos firuletes del violin que no iban al caso.
gracias por criticar esto.
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ESE, QUE TIENE MI CARA
Fue un sueño imperceptible, una loción suave que pasó por su mente que dejó a Tertuliano Maximo Afonso con los ojos abiertos y acariciado por un sudor frío en mitad de esa noche 3am.
Nunca supo de qué ser abominable-y tal vez demasiado conocido- era la sombra del cuerpo partícipe de su sueño. Se le confundían las frases enmarañadas que balbuceaba entre sus dientes de sombra, frente al fuego, en esa casa tan parecida a la suya.
---
La noche se sumía en una profundidad de silencio negro, las cortinas no se movían por ninguna brisa maligna y no había sombras de árboles símiles de monstruos fantásticos en la ventana.
La silueta deslucida de un cuerpo entró como si fuese su casa, no se molestó en preguntarse donde estaba la llave de luz, lo sabía y no la usó. La luz quedó apagada. Desde afuera se percibe su soltura al moverse entre las sillas, los manteles de leche, la ventana geométricamente perfecta. Se movía libremente y no lo sorprendía la luz que traspasaba la ventana desde las calles movedizas, no lo asustaban los reflejos ni las sombras que parecían haber estado allí desde tiempos infinitos, estancadas en el fósil de la noche, como esperando que alguien les tomase una foto.
Tiritando, el cuerpo oscuro se sacó la campera mientras extraía de su bolsillo una caja de cigarrillos a medio vaciar; prendió uno con los fósforos de la cocina. La chispa y el fuego que se desprenden del fósforo durante un instante iluminan las muecas de su cara.
Por un segundo o menos Tertuliano Màximo Afonso tuvo tiempo de reconocer la cara vedada, pero por alguna razón no lo recordó al despertar.
La imagen perdió su flash, sus dedos iluminados, el flaco resplandor esclareciente. La caja perdió un fósforo, la otra un cigarrillo.
Antes de hacer lo que ha venido a hacer, el cuerpo de negra superfiecie pierde su atención y mira a la ventana; aprecia sus ruidos lejanos y sordos, mira la luminosidad móvil que cargan los coches que pasan por la autopista. Apoya ahora sus codos en la mesada de hielo y siente el frío que sube hasta sus dedos, soporta esa tortura y queda expectante mirando hacia la calle.
En esta posición el vidrio de la ventana reflejaba su rostro toda vez que una luz daba de lleno en su cara; y cada vez que esto sucedía la facie oculta sonreía sabiendo bien que el reflejo era la imagen especular de su propio rostro y no la de aquel rostro, el otro, su clon, ese rostro que duerme ahora del otro lado de la habitación. Pero no se detiene con esto último y presta solo atención a la imagen que dibuja sobre la ventana la luz de su cigarrillo.
Hubo un instante en que una bomba de vacío derritió todo el aire, absorbió todas sus sombras y solo dejó un hilo de humo estacionado en la imagen espesa de esa habitación. Junto con el aire desapareció el último camión de la calle dejando su luz en la ventana y regalándole así el último reflejo en ella que horas mas tarde la policía no vería.
Se volvió de espaldas y planeó concluir su plan.
Fue cuando tomo esta decisión que el cuerpo sombrío sintió calor; sentía que el pulóver lo abrigaba más de lo normal, lo hizo transpirar, lo agarraba con sus dedos de lana sucia, lo aprisionaba contra su ego, lo reducía de a poco a cenizas; la sombra forcejeó un tiempo y terminó por despojarse del abrigo dejándolo tirado en el suelo, como otra de las tantas cosas inmóviles de la cocina.
El arma que llevaba en su cintura quedó desnuda pues ya no la tapaba esa muda de ropa; se la sentía mas fría que de costumbre, la miró como si no supiese que estaba allí, la sintió pesada, la sintió incomoda, la reconoció ajena.
Pero la decisión estaba tomada. Vio la puerta cerrada que daba al cuarto y caminó avasallante hacia ella con sus hombros tumultuosos, con su sombra ancha sobre el piso y tomó el picaporte y antes de girarlo preparó el arma. Se dispuso a abrir la puerta; la abría despacio reconociendo el mueble con sus perfumes, la caída blanca de la cortina entreabierta, el reflejo de la ventana por detrás de los pies de la cama y sin saber por qué razón apuró el paso y de un solo tranco terminó de abrir la puerta. Rápidamente apuntó su arma mientras reconocía la cama del sujeto que debería estar acostado y vio a Tertuliano Maximo Afonso sentado, estático, duro, con los ojos abiertos y un sudor frío bañándole la cara en la mitad de esa noche, mientras el reloj verde marcaba las 3am. Disparó y lo mató. La policía no movió el cuerpo hasta una hora después del estruendo.
El asesino sin dar ni un respiro mas dentro de la habitación; balbuceando entre dientes frases incomprensibles se encontraba sentado junto al calor y la anacrónica luz del fuego de la chimenea, en el comedor de la casa, junto a la habitación, a metros del hombre que tenía su misma cara y un balazo en la frente.
gracias por criticar esto.
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ESE, QUE TIENE MI CARA
Fue un sueño imperceptible, una loción suave que pasó por su mente que dejó a Tertuliano Maximo Afonso con los ojos abiertos y acariciado por un sudor frío en mitad de esa noche 3am.
Nunca supo de qué ser abominable-y tal vez demasiado conocido- era la sombra del cuerpo partícipe de su sueño. Se le confundían las frases enmarañadas que balbuceaba entre sus dientes de sombra, frente al fuego, en esa casa tan parecida a la suya.
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La noche se sumía en una profundidad de silencio negro, las cortinas no se movían por ninguna brisa maligna y no había sombras de árboles símiles de monstruos fantásticos en la ventana.
La silueta deslucida de un cuerpo entró como si fuese su casa, no se molestó en preguntarse donde estaba la llave de luz, lo sabía y no la usó. La luz quedó apagada. Desde afuera se percibe su soltura al moverse entre las sillas, los manteles de leche, la ventana geométricamente perfecta. Se movía libremente y no lo sorprendía la luz que traspasaba la ventana desde las calles movedizas, no lo asustaban los reflejos ni las sombras que parecían haber estado allí desde tiempos infinitos, estancadas en el fósil de la noche, como esperando que alguien les tomase una foto.
Tiritando, el cuerpo oscuro se sacó la campera mientras extraía de su bolsillo una caja de cigarrillos a medio vaciar; prendió uno con los fósforos de la cocina. La chispa y el fuego que se desprenden del fósforo durante un instante iluminan las muecas de su cara.
Por un segundo o menos Tertuliano Màximo Afonso tuvo tiempo de reconocer la cara vedada, pero por alguna razón no lo recordó al despertar.
La imagen perdió su flash, sus dedos iluminados, el flaco resplandor esclareciente. La caja perdió un fósforo, la otra un cigarrillo.
Antes de hacer lo que ha venido a hacer, el cuerpo de negra superfiecie pierde su atención y mira a la ventana; aprecia sus ruidos lejanos y sordos, mira la luminosidad móvil que cargan los coches que pasan por la autopista. Apoya ahora sus codos en la mesada de hielo y siente el frío que sube hasta sus dedos, soporta esa tortura y queda expectante mirando hacia la calle.
En esta posición el vidrio de la ventana reflejaba su rostro toda vez que una luz daba de lleno en su cara; y cada vez que esto sucedía la facie oculta sonreía sabiendo bien que el reflejo era la imagen especular de su propio rostro y no la de aquel rostro, el otro, su clon, ese rostro que duerme ahora del otro lado de la habitación. Pero no se detiene con esto último y presta solo atención a la imagen que dibuja sobre la ventana la luz de su cigarrillo.
Hubo un instante en que una bomba de vacío derritió todo el aire, absorbió todas sus sombras y solo dejó un hilo de humo estacionado en la imagen espesa de esa habitación. Junto con el aire desapareció el último camión de la calle dejando su luz en la ventana y regalándole así el último reflejo en ella que horas mas tarde la policía no vería.
Se volvió de espaldas y planeó concluir su plan.
Fue cuando tomo esta decisión que el cuerpo sombrío sintió calor; sentía que el pulóver lo abrigaba más de lo normal, lo hizo transpirar, lo agarraba con sus dedos de lana sucia, lo aprisionaba contra su ego, lo reducía de a poco a cenizas; la sombra forcejeó un tiempo y terminó por despojarse del abrigo dejándolo tirado en el suelo, como otra de las tantas cosas inmóviles de la cocina.
El arma que llevaba en su cintura quedó desnuda pues ya no la tapaba esa muda de ropa; se la sentía mas fría que de costumbre, la miró como si no supiese que estaba allí, la sintió pesada, la sintió incomoda, la reconoció ajena.
Pero la decisión estaba tomada. Vio la puerta cerrada que daba al cuarto y caminó avasallante hacia ella con sus hombros tumultuosos, con su sombra ancha sobre el piso y tomó el picaporte y antes de girarlo preparó el arma. Se dispuso a abrir la puerta; la abría despacio reconociendo el mueble con sus perfumes, la caída blanca de la cortina entreabierta, el reflejo de la ventana por detrás de los pies de la cama y sin saber por qué razón apuró el paso y de un solo tranco terminó de abrir la puerta. Rápidamente apuntó su arma mientras reconocía la cama del sujeto que debería estar acostado y vio a Tertuliano Maximo Afonso sentado, estático, duro, con los ojos abiertos y un sudor frío bañándole la cara en la mitad de esa noche, mientras el reloj verde marcaba las 3am. Disparó y lo mató. La policía no movió el cuerpo hasta una hora después del estruendo.
El asesino sin dar ni un respiro mas dentro de la habitación; balbuceando entre dientes frases incomprensibles se encontraba sentado junto al calor y la anacrónica luz del fuego de la chimenea, en el comedor de la casa, junto a la habitación, a metros del hombre que tenía su misma cara y un balazo en la frente.
ESE, QUE TIENE MI CARA
Este cuento, fue mi primer cuento. A los dias de hoy me he dado cuenta, personalmente o por medio de otros, los varios errores de todo tipo que tenía, sin embargo me animarè a presentarlo primero asi como fue escrito. Hagan el favor de no criticar esto, pues ya he recibido todas las crìticas sobre el mismo.
Critiquen si su modificacion mas moderna que postearè en la brevedad.
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ESE, QUE TIENE MI CARA
Fue un sueño imperceptible, una loción suave que pasó por su mente que lo dejó con los ojos abiertos y acariciado por un sudor frío en mitad de esa noche 3am.
Nunca supo de qué ser abominable o demasiado conocido era la sombra del cuerpo partícipe de su sueño. Se le confundían las frases enmarañadas que balbuceaba entre sus dientes de sombra, en frente del fuego, en esa casa tan parecida a la suya.
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El silencio de la noche era profundo, como las sombras que ven los ciegos, las cortinas no se movían por ninguna brisa maligna y no había sombras de árboles símiles de monstruos fantásticos en la ventana.
Una sombra entró como si fuese su casa, no se molestó en preguntarse donde estaba la llave de luz, lo sabía y no la usó. La luz quedó apagada. Desde afuera se percibe su soltura al moverse entre las sillas, los manteles de leche, la ventana geométricamente perfecta. No lo sorprendía la luz que traspasaba la ventana desde las calles movedizas, no lo asustaba los reflejos ni las sombras que parecían haber estado allí desde tiempos infinitos, estancadas en el fósil de la noche, como esperando que alguien les tome una foto.
Tiritando (¿de frío, de nervios?) se sacó la campera mientras extraía de su bolsillo la caja de cigarrillos a medio vaciar. Prendió uno con los fósforos de la cocina; por casi nada la foto fue tomada, el flash se vio salir e iluminar las muecas de su cara.
Por un segundo o tanto menos Tertuliano Màximo Afonso tuvo tiempo de reconocer la cara vedada (pero por alguna razón no lo recordó al despertar).
La imagen perdió su flash, sus dedos iluminados, el flaco resplandor esclareciente y la caja perdió un fósforo, la otra un cigarrillo.
Como si los ruidos fueran cuestión de armonía, las luces un conjunto de luciérnagas multicolores, apoyó sus codos en la mesada de hielo, sintió el frío que subía hasta sus dedos, soportó la tortura y quedo expectante mirando hacia la calle.
Cada tanto y dependiendo del paso de las luces podía verse reflejado en el vidrio, la vanidad no descansa nunca, él sonreía cada vez que el espejo le mostraba la imagen que podía ser él y alguna otra persona. De tanto en tanto percibió la humilde oscuridad de su cara, la luz roja ceniza que iba de y volvía a su boca; dibujó con un dedo el cálculo matemático para predecir ese movimiento y concluyó en que toda esa realidad no pasa del momento y que ninguna ciencia podría abarcarlo.
Hubo un instante en que una bomba de vacío derritió todo el aire, absorbió todas sus sombras y solo dejó un hilo de humo estacionado en lo infinito que tiene el espacio. Junto con el aire desapareció el último camión de la calle dejando su luz en la ventana, regalándole el último reflejo en ella que la policía no vería luego.
Se volvió de espaldas y planeó concluir su plan, de ahora en mas las cosas cambiarán.
El pullover lo abrigó más de lo normal, lo hizo transpirar, lo agarró con sus dedos de lana sucia, la aprisionó contra su ego, lo redujo de a poco a cenizas; la sombra forcejeó un tiempo y terminó por despojarse del swetter, el que quedó tirado en el suelo, como otra de las tantas cosas inmóviles de la cocina. Un segundo después volvió el aire.
El arma quedó desnuda, mas fría que de costumbre, ya no la tapaba esa muda de ropa; la miró como si no supiese que estaba allí, la sintió pesada, la sintió incomoda, la reconoció ajena. Pero la decisión estaba tomada. Vio la puerta cerrada que daba al cuarto y caminó avasallante hacia ella y mientras lo hacia reojeaba su sombra movediza causa y efecto de los algunos coches fugaces.
Tomó el picaporte con la derecha pero lo soltó inmediatamente porque la voz de alguna conciencia le recomendó preparar el arma primero. Lo hizo. Se dispuso a abrir la puerta nuevamente, la abrió despacio reconociendo el mueble con sus perfumes, la caída blanca de la cortina entreabierta, el reflejo de la ventana por detrás de los pies de la cama y sin saber por qué razón apuró el paso y de un solo tranco abrió la puerta. Rápidamente apuntó su arma mientras reconocía la cama del sujeto que debería estar acostado y vio a Tertuliano Maximo Afonso sentado, estático, duro, con los ojos abiertos y un sudor frío bañándole la cara en la mitad de esa noche, mientras el reloj verde marcaba las 3am. Disparó y lo mató.
No movieron el cuerpo hasta una hora después del estruendo. El asesino ni un respiro mas dentro de la habitación; balbuceando entre dientes frases incomprensibles se encontraba sentado junto al calor y la anacronía de la luz inconstante del fuego de la chimenea del comedor, a metros del hombre que tenía su misma cara y un balazo en la frente.
Fue un sueño imperceptible, una loción suave que pasó por su mente que lo dejó con los ojos abiertos y acariciado por un sudor frío en mitad de esa noche 3am.
Nunca supo de qué ser abominable o demasiado conocido era la sombra del cuerpo partícipe de su sueño. Se le confundían las frases enmarañadas que balbuceaba entre sus dientes de sombra, en frente del fuego, en esa casa tan parecida a la suya.
---
El silencio de la noche era profundo, como las sombras que ven los ciegos, las cortinas no se movían por ninguna brisa maligna y no había sombras de árboles símiles de monstruos fantásticos en la ventana.
Una sombra entró como si fuese su casa, no se molestó en preguntarse donde estaba la llave de luz, lo sabía y no la usó. La luz quedó apagada. Desde afuera se percibe su soltura al moverse entre las sillas, los manteles de leche, la ventana geométricamente perfecta. No lo sorprendía la luz que traspasaba la ventana desde las calles movedizas, no lo asustaba los reflejos ni las sombras que parecían haber estado allí desde tiempos infinitos, estancadas en el fósil de la noche, como esperando que alguien les tome una foto.
Tiritando (¿de frío, de nervios?) se sacó la campera mientras extraía de su bolsillo la caja de cigarrillos a medio vaciar. Prendió uno con los fósforos de la cocina; por casi nada la foto fue tomada, el flash se vio salir e iluminar las muecas de su cara.
Por un segundo o tanto menos Tertuliano Màximo Afonso tuvo tiempo de reconocer la cara vedada (pero por alguna razón no lo recordó al despertar).
La imagen perdió su flash, sus dedos iluminados, el flaco resplandor esclareciente y la caja perdió un fósforo, la otra un cigarrillo.
Como si los ruidos fueran cuestión de armonía, las luces un conjunto de luciérnagas multicolores, apoyó sus codos en la mesada de hielo, sintió el frío que subía hasta sus dedos, soportó la tortura y quedo expectante mirando hacia la calle.
Cada tanto y dependiendo del paso de las luces podía verse reflejado en el vidrio, la vanidad no descansa nunca, él sonreía cada vez que el espejo le mostraba la imagen que podía ser él y alguna otra persona. De tanto en tanto percibió la humilde oscuridad de su cara, la luz roja ceniza que iba de y volvía a su boca; dibujó con un dedo el cálculo matemático para predecir ese movimiento y concluyó en que toda esa realidad no pasa del momento y que ninguna ciencia podría abarcarlo.
Hubo un instante en que una bomba de vacío derritió todo el aire, absorbió todas sus sombras y solo dejó un hilo de humo estacionado en lo infinito que tiene el espacio. Junto con el aire desapareció el último camión de la calle dejando su luz en la ventana, regalándole el último reflejo en ella que la policía no vería luego.
Se volvió de espaldas y planeó concluir su plan, de ahora en mas las cosas cambiarán.
El pullover lo abrigó más de lo normal, lo hizo transpirar, lo agarró con sus dedos de lana sucia, la aprisionó contra su ego, lo redujo de a poco a cenizas; la sombra forcejeó un tiempo y terminó por despojarse del swetter, el que quedó tirado en el suelo, como otra de las tantas cosas inmóviles de la cocina. Un segundo después volvió el aire.
El arma quedó desnuda, mas fría que de costumbre, ya no la tapaba esa muda de ropa; la miró como si no supiese que estaba allí, la sintió pesada, la sintió incomoda, la reconoció ajena. Pero la decisión estaba tomada. Vio la puerta cerrada que daba al cuarto y caminó avasallante hacia ella y mientras lo hacia reojeaba su sombra movediza causa y efecto de los algunos coches fugaces.
Tomó el picaporte con la derecha pero lo soltó inmediatamente porque la voz de alguna conciencia le recomendó preparar el arma primero. Lo hizo. Se dispuso a abrir la puerta nuevamente, la abrió despacio reconociendo el mueble con sus perfumes, la caída blanca de la cortina entreabierta, el reflejo de la ventana por detrás de los pies de la cama y sin saber por qué razón apuró el paso y de un solo tranco abrió la puerta. Rápidamente apuntó su arma mientras reconocía la cama del sujeto que debería estar acostado y vio a Tertuliano Maximo Afonso sentado, estático, duro, con los ojos abiertos y un sudor frío bañándole la cara en la mitad de esa noche, mientras el reloj verde marcaba las 3am. Disparó y lo mató.
No movieron el cuerpo hasta una hora después del estruendo. El asesino ni un respiro mas dentro de la habitación; balbuceando entre dientes frases incomprensibles se encontraba sentado junto al calor y la anacronía de la luz inconstante del fuego de la chimenea del comedor, a metros del hombre que tenía su misma cara y un balazo en la frente.
sábado, 9 de junio de 2007
Alipio el escritor y su personaje catártico
No se bien como hace, pero el escritor del nombre improbable -Alipio Sinfin- se devuelve de la cama gosozo y feliz, contento porque como un vomito sin forma le va saliendo un texto, que sin meditacion de antemano, y con la tipica sudoracion tras las orejas, se larga a escribir la primera frase del texto que desde ya te digo sera inconcluso: "Carina-Mariana deja de ser quien era en el momento que se dio cuenta que de sus ojos no caia nada allí, sentada en el tren, estacion Milgero, rumbo al nordeste, primeros 3 minutos del viaje con duracion estimada 15 hs, 45 minutos" .
Se lo ve ojeroso pero feliz, lo que tiene no es solo un sonrisa de partido de futbol ganado, es un subtono en las formas de tocar las teclas y en el sonido chasqueante que producen.
A la máquina y a su escritura le pone todo su pasado;hay detras de Alipio un montón de historias que sirven de posibles comienzos, nudos y desenlaces; hay detras de Alipio Sinfin su historia desde su naciemiento en Maltecu, la crianza con los 7 hermanos y una hermana, la escuela a 10 km, el trabajo en el almacen y la espera del micro de vuelta.
Alipio sin fin dejara en su cuento-novela-ensayo-lo-que-sea todo su ser y su mirada a su pasado, con sus personajes transformados por la memoria inespecìfica.
Como todo escritor honroso su aspecto es execrable, la barba medio crecida medio recortada, y el pijama ajado por el roce entre los años y la sabana son los que lo acomplañan en esa triste ceremonia que consiste en escribir.
Se detiene.
"Recuerda entre ansiosa y resignada que la sombra que lleva puesta alguna vez fue de èl y no quiere recordar su nombre, (que suena a gran cicatriz y sangre húmeda todavía)."
Tiene hambre y no. Sigue escribiendo aún mientras el sol figura por detras su sombra sobre el cuadro de quinquela y la pared descamada de pintura. Sigue escribiendo y es como si cada tecla lo hiciera mas feliz, endereza la columna y por el momento su texto redacta:
"...-debo la vida de los cientos de peregrinos que cruzaron este puenta para que mi tren desembaracara el Oonkin. Levantar las maletas en ese puesto me resulto desalentador, pues no estaban mas livianas que antes y la vida misma no habia cambiado per se. 35 minutos mas tarde en llegar a la cede y ahora es cuando recien, previa ducha y cepillo de dientes, me dispongo a redactarlo-"
Cae por fin el mediodia
Hay en Alipio Sinfin un cambio que le sienta mal. En el texto se sabe leer "...-el almuerzo no existe en esta ciudad, la gente, llamada por ellos mismos knarin, pasea de 6 a 11 y luego duerme hasta el atardecer. La vida se vive entre la noche y la madrugada. Sin embargo en calidad de recien llegada tengo la sopa de sobre que traía y un sandwich que palaneo comer -mas por ansias que por el hambre que sin duda estaría justificado-. Hace mas de dos horas no pienso en lo que no debo pansar pero si lo estoy poniendo en este cuaderno quiere decir que en algun lado ha estado mi cabeza-"
Escribe con la mano derecha: en la izquierda sostienen un cigarrillo que debe su humo al encendedor que todavía tiene un nombre. El cigarrillo atrae por un momento la atencion, capta el aire de quienes lo miran y Alipio sin pensarlo ni fumarlo se pone peor; recuerda entre las tantas cosas un poema que sin èxito escribio a una mujer.
Alguien toca el timbre.
"voy a salir.
Sorprententemente el pueblo por cayado que parece tiene entre los knarin un aire de feria recién abierta que me sorprendió. Sin embargo no es el ruido lo que me resacata sino un eterna fila de lueces de colores que parece se extendiesen desde el infinito hacia la tienda de la esquina y de ahi al resto de los aterde-anocheceres. Yo, pero no sé si los demas, huelo en el aire pesado desde el olor a los hombres que caminan descalzos hasta el olor dulce y frito de los snaks (a los que aqui llaman firtutz). La ciudad, entera ella, esta ahora escuchando la banda que toca en el predio de la escuela."
Alipio Sinfin se ha distraido por este último suceso y le cuesta recomenzar la historia, le cae nuevamente la sonrisa que tenia apenas colgando de un hilo de baba a las orejas; tienen nuevamente un aspecto desganado y con las mismas ganas con las que se encuentra aprieta en el teclado de su computadora la letra L
"...-las etiquetas no siriven; sirven las partes de afuera: el tiempo que lleva a que una ropa se desgaste es lo que la hace mejor o peor; no tiene importancia la casa de donde viene y creo que ni la tela, puesto que la perdurabilidad de la ropa no es otra cosa que un factor enteramete intrínceco de ella misma.
Por mi parte no quiera que la regla cuente. Quiero que tenga algo que ver todo eso que no soy yo, la cascara: la familia, el hogar donde me crié, la ropa que tengo y los amigos que me llaman en mi cumpleaños. Pero una extraña sensacion me repite de vez en vez que las cosas no son como yo quiero y que el tiempo que perdure en cambiar, en gastarme y finalmete romperme contra algun arañazo de la realidad depende solamente en la pulpa de la naranja que vengo a ser yo.-"
Alipio está entre la espada y la pared, casi nos seinte los dedos, le duelen las articulaciones que cuelgan sobre las teclas, duele detras del cuello y por encima de las caderas.
No sabe salir a trotar pero la historia lo permite solo por hoy y sale con su jogging y su campera a dar una vuelta, y al cerrar la puerta se olvida del cuento-novela-lo-que-sea que estaba escribiendo pero no deja caer la imagen de Carina Mariana que lo mira desde la estacion Milgero con cara de puerta mal cerrada con sus ojos grices condecendientes y su boca que es una muralla. Y mientras piensa mas o menos claramente en Carina Mariana la ve bajando en alguna ciudad dichosa y olvidada con la remera rosa recien comprada y su vida casi nueva y de pronto la ve otra vez en un micro camino a otra ciudad otra vez con esa cara, la tez medio palida y sonrozada y sus ojos mirando a cualquier lado.
Cierra los ojos y el ruido de la ciudad con sus arboles humeados desaparecen, se mete de a poco nuevamente en la novela y piensa que escribe: ".. de que existe alguna posibilidad de no llegar a destino y que la historia cambie como siempre pasa al final de la novela pero Carina Mariana tiene sus espectativas, continúa leyendo, medio pensando en otra cosa, un libro usado de un autor local.
Entre ella y la ventana hay un par de dudas; tiene esa inconstante sonrisa típica que no nos deja caer en la seguridad de que va a hacer u buen negocio: va cambiar su vida matrimonial cíclica y repetitiva (como le gusta creerla) y se lanzará con el hombre de porte invisible de aspecto desconocido y por ende intrigante y laberintico.
Terminando al fin el capítulo 50 de su libro el tren finalmente llega a destino: Skumelc"
Y es ahí cuando Alipio Sinfin se siente mareado porque, no sabe como, a visto el final de la historia y quiere volver para escribirla y comienza a acelerar el paso. La ve a la personaje respirando la nueva ciudad con los ojos grices humedos, con la boca seca y el corazon galopante que quiere salir y abrazar al 1er hombre que se llame Marcos. Y es ahi cuando lo ve, sus ojos desdibujan y pixelan el fondo de la pantalla y velan las fotos previas. Nada existe, el tiempo se detiene y aparece Marcos, imponente, como despegandose debajo de la sombra del anden"
Alipio Sinfin con la tipica sudoracion tras la orejas corre a rescatar su final del cuento y ver que lo que pasa en su texto será lo mismo que pasa por su mente ahora: que finalmente su personaje se abraza al cuerpo del hombre de porte anclado, temblorosa en sus miembros y en su sexo porque deja así detras su vida pasada, porque es un abrazo mas bien simbólico, sin mucho de sentimientos personales (como a Alipio le gusta creer), y el beso que viene luego destartala la conducta de Alipio. Y cuando está pensando esto último Alipio da dos o tres zancadas deformes entrando al jardin por detrás y por alguna razon que no quiere entender se le escapa una lagrima antes de caer.
Un vecino que pasa tímidamente y mira porque-si el jardin y lo encuentra al escritor en la fase temprana de una muerte lenta, tirado boca-abajo, con el nombre del personaje entre los dientes. Minutos mas tarde termina su vida en un policlínico cercano de la forma en que mueren los escritores: en coma o, lo que es peor, en un punto.
Se lo ve ojeroso pero feliz, lo que tiene no es solo un sonrisa de partido de futbol ganado, es un subtono en las formas de tocar las teclas y en el sonido chasqueante que producen.
A la máquina y a su escritura le pone todo su pasado;hay detras de Alipio un montón de historias que sirven de posibles comienzos, nudos y desenlaces; hay detras de Alipio Sinfin su historia desde su naciemiento en Maltecu, la crianza con los 7 hermanos y una hermana, la escuela a 10 km, el trabajo en el almacen y la espera del micro de vuelta.
Alipio sin fin dejara en su cuento-novela-ensayo-lo-que-sea todo su ser y su mirada a su pasado, con sus personajes transformados por la memoria inespecìfica.
Como todo escritor honroso su aspecto es execrable, la barba medio crecida medio recortada, y el pijama ajado por el roce entre los años y la sabana son los que lo acomplañan en esa triste ceremonia que consiste en escribir.
Se detiene.
"Recuerda entre ansiosa y resignada que la sombra que lleva puesta alguna vez fue de èl y no quiere recordar su nombre, (que suena a gran cicatriz y sangre húmeda todavía)."
Tiene hambre y no. Sigue escribiendo aún mientras el sol figura por detras su sombra sobre el cuadro de quinquela y la pared descamada de pintura. Sigue escribiendo y es como si cada tecla lo hiciera mas feliz, endereza la columna y por el momento su texto redacta:
"...-debo la vida de los cientos de peregrinos que cruzaron este puenta para que mi tren desembaracara el Oonkin. Levantar las maletas en ese puesto me resulto desalentador, pues no estaban mas livianas que antes y la vida misma no habia cambiado per se. 35 minutos mas tarde en llegar a la cede y ahora es cuando recien, previa ducha y cepillo de dientes, me dispongo a redactarlo-"
Cae por fin el mediodia
Hay en Alipio Sinfin un cambio que le sienta mal. En el texto se sabe leer "...-el almuerzo no existe en esta ciudad, la gente, llamada por ellos mismos knarin, pasea de 6 a 11 y luego duerme hasta el atardecer. La vida se vive entre la noche y la madrugada. Sin embargo en calidad de recien llegada tengo la sopa de sobre que traía y un sandwich que palaneo comer -mas por ansias que por el hambre que sin duda estaría justificado-. Hace mas de dos horas no pienso en lo que no debo pansar pero si lo estoy poniendo en este cuaderno quiere decir que en algun lado ha estado mi cabeza-"
Escribe con la mano derecha: en la izquierda sostienen un cigarrillo que debe su humo al encendedor que todavía tiene un nombre. El cigarrillo atrae por un momento la atencion, capta el aire de quienes lo miran y Alipio sin pensarlo ni fumarlo se pone peor; recuerda entre las tantas cosas un poema que sin èxito escribio a una mujer.
Alguien toca el timbre.
"voy a salir.
Sorprententemente el pueblo por cayado que parece tiene entre los knarin un aire de feria recién abierta que me sorprendió. Sin embargo no es el ruido lo que me resacata sino un eterna fila de lueces de colores que parece se extendiesen desde el infinito hacia la tienda de la esquina y de ahi al resto de los aterde-anocheceres. Yo, pero no sé si los demas, huelo en el aire pesado desde el olor a los hombres que caminan descalzos hasta el olor dulce y frito de los snaks (a los que aqui llaman firtutz). La ciudad, entera ella, esta ahora escuchando la banda que toca en el predio de la escuela."
Alipio Sinfin se ha distraido por este último suceso y le cuesta recomenzar la historia, le cae nuevamente la sonrisa que tenia apenas colgando de un hilo de baba a las orejas; tienen nuevamente un aspecto desganado y con las mismas ganas con las que se encuentra aprieta en el teclado de su computadora la letra L
"...-las etiquetas no siriven; sirven las partes de afuera: el tiempo que lleva a que una ropa se desgaste es lo que la hace mejor o peor; no tiene importancia la casa de donde viene y creo que ni la tela, puesto que la perdurabilidad de la ropa no es otra cosa que un factor enteramete intrínceco de ella misma.
Por mi parte no quiera que la regla cuente. Quiero que tenga algo que ver todo eso que no soy yo, la cascara: la familia, el hogar donde me crié, la ropa que tengo y los amigos que me llaman en mi cumpleaños. Pero una extraña sensacion me repite de vez en vez que las cosas no son como yo quiero y que el tiempo que perdure en cambiar, en gastarme y finalmete romperme contra algun arañazo de la realidad depende solamente en la pulpa de la naranja que vengo a ser yo.-"
Alipio está entre la espada y la pared, casi nos seinte los dedos, le duelen las articulaciones que cuelgan sobre las teclas, duele detras del cuello y por encima de las caderas.
No sabe salir a trotar pero la historia lo permite solo por hoy y sale con su jogging y su campera a dar una vuelta, y al cerrar la puerta se olvida del cuento-novela-lo-que-sea que estaba escribiendo pero no deja caer la imagen de Carina Mariana que lo mira desde la estacion Milgero con cara de puerta mal cerrada con sus ojos grices condecendientes y su boca que es una muralla. Y mientras piensa mas o menos claramente en Carina Mariana la ve bajando en alguna ciudad dichosa y olvidada con la remera rosa recien comprada y su vida casi nueva y de pronto la ve otra vez en un micro camino a otra ciudad otra vez con esa cara, la tez medio palida y sonrozada y sus ojos mirando a cualquier lado.
Cierra los ojos y el ruido de la ciudad con sus arboles humeados desaparecen, se mete de a poco nuevamente en la novela y piensa que escribe: ".. de que existe alguna posibilidad de no llegar a destino y que la historia cambie como siempre pasa al final de la novela pero Carina Mariana tiene sus espectativas, continúa leyendo, medio pensando en otra cosa, un libro usado de un autor local.
Entre ella y la ventana hay un par de dudas; tiene esa inconstante sonrisa típica que no nos deja caer en la seguridad de que va a hacer u buen negocio: va cambiar su vida matrimonial cíclica y repetitiva (como le gusta creerla) y se lanzará con el hombre de porte invisible de aspecto desconocido y por ende intrigante y laberintico.
Terminando al fin el capítulo 50 de su libro el tren finalmente llega a destino: Skumelc"
Y es ahí cuando Alipio Sinfin se siente mareado porque, no sabe como, a visto el final de la historia y quiere volver para escribirla y comienza a acelerar el paso. La ve a la personaje respirando la nueva ciudad con los ojos grices humedos, con la boca seca y el corazon galopante que quiere salir y abrazar al 1er hombre que se llame Marcos. Y es ahi cuando lo ve, sus ojos desdibujan y pixelan el fondo de la pantalla y velan las fotos previas. Nada existe, el tiempo se detiene y aparece Marcos, imponente, como despegandose debajo de la sombra del anden"
Alipio Sinfin con la tipica sudoracion tras la orejas corre a rescatar su final del cuento y ver que lo que pasa en su texto será lo mismo que pasa por su mente ahora: que finalmente su personaje se abraza al cuerpo del hombre de porte anclado, temblorosa en sus miembros y en su sexo porque deja así detras su vida pasada, porque es un abrazo mas bien simbólico, sin mucho de sentimientos personales (como a Alipio le gusta creer), y el beso que viene luego destartala la conducta de Alipio. Y cuando está pensando esto último Alipio da dos o tres zancadas deformes entrando al jardin por detrás y por alguna razon que no quiere entender se le escapa una lagrima antes de caer.
Un vecino que pasa tímidamente y mira porque-si el jardin y lo encuentra al escritor en la fase temprana de una muerte lenta, tirado boca-abajo, con el nombre del personaje entre los dientes. Minutos mas tarde termina su vida en un policlínico cercano de la forma en que mueren los escritores: en coma o, lo que es peor, en un punto.
sábado, 19 de mayo de 2007
N o n s e n s e
-Lo que vos quieras yo ya lo tengo en la mano, listo para desabrochar la tuerca y tirarlo para lo primero que se nos cruce por tu cabeza.
Lo que vos quieras, soy un cuerpo que hace las formas diversas, el tìtere con sus personajes y sus personas que desde abajo miran las pantaletas coloradas.
Tus sueños (tan reales son míos, tan indemnes que) no son de nadie, no de la prensa, no de los libros rencorosos.
Vos me pensás realmente como querés verme; pero yo, mi mano que guarda tus cosas, mi cabeza que resuelve y que deshace problemas y mi cara de marioneta no somos mas que un producto de tu vulnerablisima imaginación, que en cierta forma no es mas que una consecuencia de vivir en el sinsentido de escribir lo que no voy a decirte por miedo a lo que pienses de mi y que yo me entere, poniendo así la cara larga
(y triste con forma de gota de aceite o de hoja caída), soltando (así, inconsciente) la cosa que tengo en la mano, listo que estaba yo para desabrochar la tuerca y tirarlo.-
Lo que vos quieras, soy un cuerpo que hace las formas diversas, el tìtere con sus personajes y sus personas que desde abajo miran las pantaletas coloradas.
Tus sueños (tan reales son míos, tan indemnes que) no son de nadie, no de la prensa, no de los libros rencorosos.
Vos me pensás realmente como querés verme; pero yo, mi mano que guarda tus cosas, mi cabeza que resuelve y que deshace problemas y mi cara de marioneta no somos mas que un producto de tu vulnerablisima imaginación, que en cierta forma no es mas que una consecuencia de vivir en el sinsentido de escribir lo que no voy a decirte por miedo a lo que pienses de mi y que yo me entere, poniendo así la cara larga
(y triste con forma de gota de aceite o de hoja caída), soltando (así, inconsciente) la cosa que tengo en la mano, listo que estaba yo para desabrochar la tuerca y tirarlo.-
viernes, 23 de febrero de 2007
Del hombre y de como no funciona
Entre las sabanas moviò su pierna y ya no estaba ahì.
Se sentò sobre la orilla de la cama y abriò lo ojos que no veìan. Se parò y de paso apagò el despertador que no alcanzò a sonar a las 7.30am.
Y luego la ducha y el tiempo y la noche y la repeticion.
Veo llover. La lluvia no repara en los que cae: les arruina el dia, les lava la cara, les moja los zapatos nuevos, corre el barro de un arriba a un abajo.
Y nada. nadie se queja.
Y sigue caminando, porque no le queda otra, porque la lluvia...
En la television no hay imagen ni sonido, no para el alguien que no es nadie y que no existe.
No para el que no merece respeto y ni siquiera odio.
En la casa de al lado hay ruidos y aca no. Las palabras se estrellan y se enredan y se desenredan y golpean contra la pared; pero nunca pasan al otro lado del patio.
Nunca los niños escuchan al vecino de al lado, que no sabe, o no quiere saber, usar su voz. Le sale un sonido ronco, como de espera, como de pantano y ni un mosquito.
El sol molesta en la cara que olvidò su reflejo en el ascensor.
El tipo no tiene arruga ni rencores. No existe para èl el pasado ni el lado de la vida que dejo del otro lado de la cama.
cuanto hay de cierto entonces de que en realidad existe?
existe porque hay dolor.
Todo lo que duele, existe.
Y por ese dolor que lo aqueja, que empieza en el pecho que se abre paso al brazo izquierdo, va al Dr.
Mientras camina intenta oler a la mujer que pasa a su lado. Ella no se asusta, no se fija, no-nada. y èl no la huele.
Camina
Y, sobre la receta que tiene en la mano despues de la consulta, cuelga la cara del tipo. sorprendido.
Pues no es mas que un medicamento que no existe,
para los organos que no son usados
para reparar en èl
aquella parte del hombre que no es otra cosa que fisiologia;
la fisiologia de un cuerpo en desuso
Se sentò sobre la orilla de la cama y abriò lo ojos que no veìan. Se parò y de paso apagò el despertador que no alcanzò a sonar a las 7.30am.
Y luego la ducha y el tiempo y la noche y la repeticion.
Veo llover. La lluvia no repara en los que cae: les arruina el dia, les lava la cara, les moja los zapatos nuevos, corre el barro de un arriba a un abajo.
Y nada. nadie se queja.
Y sigue caminando, porque no le queda otra, porque la lluvia...
En la television no hay imagen ni sonido, no para el alguien que no es nadie y que no existe.
No para el que no merece respeto y ni siquiera odio.
En la casa de al lado hay ruidos y aca no. Las palabras se estrellan y se enredan y se desenredan y golpean contra la pared; pero nunca pasan al otro lado del patio.
Nunca los niños escuchan al vecino de al lado, que no sabe, o no quiere saber, usar su voz. Le sale un sonido ronco, como de espera, como de pantano y ni un mosquito.
El sol molesta en la cara que olvidò su reflejo en el ascensor.
El tipo no tiene arruga ni rencores. No existe para èl el pasado ni el lado de la vida que dejo del otro lado de la cama.
cuanto hay de cierto entonces de que en realidad existe?
existe porque hay dolor.
Todo lo que duele, existe.
Y por ese dolor que lo aqueja, que empieza en el pecho que se abre paso al brazo izquierdo, va al Dr.
Mientras camina intenta oler a la mujer que pasa a su lado. Ella no se asusta, no se fija, no-nada. y èl no la huele.
Camina
Y, sobre la receta que tiene en la mano despues de la consulta, cuelga la cara del tipo. sorprendido.
Pues no es mas que un medicamento que no existe,
para los organos que no son usados
para reparar en èl
aquella parte del hombre que no es otra cosa que fisiologia;
la fisiologia de un cuerpo en desuso
martes, 20 de febrero de 2007
LOS FINALES 2
"...y que puede llegar un dia, en que la peste, para desgracia y enseñanza de los hombres, despierte a sus ratas y las mande a morir en una ciudad dichosa" (camus)
"se encajó la pistola en la correa y salió" (saramago)
"Entonces un ciego preguntó, Has oido algo, Tres tiros, respondió el otro, Pero había un perro dando aullidos, Ya se ha callado, habrá sido el 3er tiro, Menos mal, detesto oír los perros aullando" (saramago)
"y para ellos fue como una confirmación de sus nuevos sueños y sanas intenciones cuando, al final del viaje, la hija fué la 1era en levantarse y en estirar su joven figura" (Kafka)
"Cuando llegó el tren viemos sin ninguna sorpresa la tercer ventanilla vacía, ymientras nos sonreíamos entre aliviadas y furiosas, imaginamos a Ariel del otro lado del coche, quieto en su asiento, mirando hacia el rio con sus ojos grises."(Cortazar)
"el mundo nada puede contra un hombre que canta en la miseria" (sabato)
"se encajó la pistola en la correa y salió" (saramago)
"Entonces un ciego preguntó, Has oido algo, Tres tiros, respondió el otro, Pero había un perro dando aullidos, Ya se ha callado, habrá sido el 3er tiro, Menos mal, detesto oír los perros aullando" (saramago)
"y para ellos fue como una confirmación de sus nuevos sueños y sanas intenciones cuando, al final del viaje, la hija fué la 1era en levantarse y en estirar su joven figura" (Kafka)
"Cuando llegó el tren viemos sin ninguna sorpresa la tercer ventanilla vacía, ymientras nos sonreíamos entre aliviadas y furiosas, imaginamos a Ariel del otro lado del coche, quieto en su asiento, mirando hacia el rio con sus ojos grises."(Cortazar)
"el mundo nada puede contra un hombre que canta en la miseria" (sabato)
LOS FINALES
De los cuentos y los libros del mundo me facinan dos cosas: la primera y la última frase. Esto, quieralo ud o no, descarta o pone a prueba un cuento. he aqui algo como esto:
"Jesús muere, muere y ya va dejando la vida, cdo de pronto el el cielo se abre de par en par por encima de su cabeza y Dios aparece, vestido como estuvo en la barca y su voz resuena por toda la tierra diciendo, Tu eres mi Hijo muy amado, en ti pongo toda mi colplacencia. Entonces comprendió Jesús que vino traido al engaño como me lleva un cordero al sacrificio, que su vida fue trazada desde el ppio de los principios para morir así, y, trayéndole la memoria el rio de sangre y de sufrimiento que de su lado nacerá e inundará toda la tierra, clamó al cielo abierto donde Dios sonreía, Hombres, perdonadle, porque él no sabe lo que hizo. Luego se fue muriendo en medio de un sueño, estaba en Nazaret y oía que su padre le decía, encogiendose de hombros y sonriendo tbn, Ni yo puedo hacerte todas las preguntas, ni tu puedes darme todas las repuestas. Aún había en él un rastro de vida cdo sintió que una esponja empapada de agua y vinagre lo rozaba los labios, y entonces, mirando hacia abajo, reparó en un hombre que se alejaba con un cubo y una caña al hombro.Ya no llegó a ver, colocado en el suelo, el cuenco negro sobre el que su sangre goteaba."
que por su puesto es el final de una novela (que no dire nada mas te digo) autoría deducible por las aposiciones.
"Jesús muere, muere y ya va dejando la vida, cdo de pronto el el cielo se abre de par en par por encima de su cabeza y Dios aparece, vestido como estuvo en la barca y su voz resuena por toda la tierra diciendo, Tu eres mi Hijo muy amado, en ti pongo toda mi colplacencia. Entonces comprendió Jesús que vino traido al engaño como me lleva un cordero al sacrificio, que su vida fue trazada desde el ppio de los principios para morir así, y, trayéndole la memoria el rio de sangre y de sufrimiento que de su lado nacerá e inundará toda la tierra, clamó al cielo abierto donde Dios sonreía, Hombres, perdonadle, porque él no sabe lo que hizo. Luego se fue muriendo en medio de un sueño, estaba en Nazaret y oía que su padre le decía, encogiendose de hombros y sonriendo tbn, Ni yo puedo hacerte todas las preguntas, ni tu puedes darme todas las repuestas. Aún había en él un rastro de vida cdo sintió que una esponja empapada de agua y vinagre lo rozaba los labios, y entonces, mirando hacia abajo, reparó en un hombre que se alejaba con un cubo y una caña al hombro.Ya no llegó a ver, colocado en el suelo, el cuenco negro sobre el que su sangre goteaba."
que por su puesto es el final de una novela (que no dire nada mas te digo) autoría deducible por las aposiciones.
LAS COSAS
LAS COSAS.
de Borges...
El bastón, las monedas, el llavero
La dócil cerradura, las tardías
notas que no leerán las pocos dias
que me quedan, los naipes y el tablero,
Un libro y en sus páginas la ajada
Violeta, monumento de una tarde
Sin duda inolvidable y ya olvidado,
El rojo espejo occidental en que arde
Una ilusoria aurora. ¡Cuantas cosas,
Limas, umbrales, atlas, copas, clavos,
Nos sirven como tácitos esclavos,
Ciegas y extrañamente sigilosas!
Durararan mas allá de nuestro olvido;
no sabran nunca que nos hemos ido.
a veces me pongo triste cdo pienso en una persona a la que llamo viejo. que tristeza esa que me abunda, no por los olores ni las ocasionales incontinencias, sino por lo corta que se ha hecho su vista y lo lejos que ven. a ver si me explico: eso de vivir (¿morir?) sacandole lustre a las cosas, pequeñas "el bastón, las monedas, el llavero" y a la memoria que también lo es. Y nosotros acá, mas allá o mas acá de la juventud, pensando que somos aquello que queremos ser: teniendo nuestro sentido de trascendencia en el cuarto, al resguardo del clima, como una cara guitarra.
es por eso que va el blog
puro sentido de trascendencia (o de fama, quien sabe)
de Borges...
El bastón, las monedas, el llavero
La dócil cerradura, las tardías
notas que no leerán las pocos dias
que me quedan, los naipes y el tablero,
Un libro y en sus páginas la ajada
Violeta, monumento de una tarde
Sin duda inolvidable y ya olvidado,
El rojo espejo occidental en que arde
Una ilusoria aurora. ¡Cuantas cosas,
Limas, umbrales, atlas, copas, clavos,
Nos sirven como tácitos esclavos,
Ciegas y extrañamente sigilosas!
Durararan mas allá de nuestro olvido;
no sabran nunca que nos hemos ido.
a veces me pongo triste cdo pienso en una persona a la que llamo viejo. que tristeza esa que me abunda, no por los olores ni las ocasionales incontinencias, sino por lo corta que se ha hecho su vista y lo lejos que ven. a ver si me explico: eso de vivir (¿morir?) sacandole lustre a las cosas, pequeñas "el bastón, las monedas, el llavero" y a la memoria que también lo es. Y nosotros acá, mas allá o mas acá de la juventud, pensando que somos aquello que queremos ser: teniendo nuestro sentido de trascendencia en el cuarto, al resguardo del clima, como una cara guitarra.
es por eso que va el blog
puro sentido de trascendencia (o de fama, quien sabe)
El Peluquero
Esto trata de un hombre que ama y corta el pelo a una sola mujer y que muere de angustia frente a su ausencia.
El hombre –peluquero él- que ama y corta el pelo a una mujer de largos cabellos finos se muere de angustia –se suicida- aplicando un corte certero.
El hombre aplica un corte certero ya no debajo de los hombros de esta hermosa mujer morocha de largos cabellos finos.
La mujer hemosa tiene ojos invisibles y el resto de su facie no importa.
La mujer hermosa se ausenta por meses y siempre vuelve (como los latidos).
El hombre, de tez palida, espera mirando la puerta con los ojos vacios mientras pasan los cortes. Rememora quizas –el escritor no lo sabe- las escenas pasadas (aquellas, las que tienen importancia) en las cuales la hermosa mujer conversa con el peluquero que está feliz y hablan del libro de Cortazar, del precio de los autos, del mar y la oficina. Esto es cierto o el hombre lo imagina: a veces solo se ve en silencio mirando su reflejo que mira el reflejo de la mujer hermosa.
El hombre palido muestra su mirada a cada rostro que pasa por la puerta y no es aquella mujer que vuelve casi con las estaciones.
La mujer tiene otra vida fuera de la pueluqueria: debe tener una casa ademas del auto azul con el que siempre llega; quizas tenga tbn una pareja, tal vez un hijo.
El hombre, con sus ojos sin nada, con su nariz señalando a la puerta, espera su cita. Se abre la puerta y no es ella y él mira otra vez el reloj que cuelga por encima del espejo y verifica la hora con su reloj pulsera. Allá, del otro lado de la puerta y su perciana celeste, está la calle. Y detrás de la calle las casas. Y detrás de las casas un pájaro que come. Pero nunca ella.
Ella está en otra parte y decidió por fin olvidarse de la hora. Ella sabe –él no- loque está haciendo.
Hace 15 segundos el hombre mira con desamparo su mano, su tijera. La cita era ya hace 20 minutos.
El hombre de ojos vacios, de tez pálida, de boca ahusada no ve temblar su mano. No existe el reloj ahora, la puerta ni la música de fondo. Existe solo la tijera con la que corta los negros cabellos finos de la única mujer a la que corta y ama sincronicamente.
El hombre muere –se suicida- con un corte certero bajo la oreja, a un lado del cuello, sobre la piel que se tiende sobre la yugular.
La sangre brota rutilante, armoniosa con los latidos de su corazon que se va muriendo y deja de resonar sordamente en su pecho conforme solo queda el eco. Y el sonido en el pavimento; allí, fuera del cuarto, acusa el motor de un auto azul que ahora se detiene –tarde, porque deberia haberse detenido 22 minutos antes-.
El hombre –peluquero él- que ama y corta el pelo a una mujer de largos cabellos finos se muere de angustia –se suicida- aplicando un corte certero.
El hombre aplica un corte certero ya no debajo de los hombros de esta hermosa mujer morocha de largos cabellos finos.
La mujer hemosa tiene ojos invisibles y el resto de su facie no importa.
La mujer hermosa se ausenta por meses y siempre vuelve (como los latidos).
El hombre, de tez palida, espera mirando la puerta con los ojos vacios mientras pasan los cortes. Rememora quizas –el escritor no lo sabe- las escenas pasadas (aquellas, las que tienen importancia) en las cuales la hermosa mujer conversa con el peluquero que está feliz y hablan del libro de Cortazar, del precio de los autos, del mar y la oficina. Esto es cierto o el hombre lo imagina: a veces solo se ve en silencio mirando su reflejo que mira el reflejo de la mujer hermosa.
El hombre palido muestra su mirada a cada rostro que pasa por la puerta y no es aquella mujer que vuelve casi con las estaciones.
La mujer tiene otra vida fuera de la pueluqueria: debe tener una casa ademas del auto azul con el que siempre llega; quizas tenga tbn una pareja, tal vez un hijo.
El hombre, con sus ojos sin nada, con su nariz señalando a la puerta, espera su cita. Se abre la puerta y no es ella y él mira otra vez el reloj que cuelga por encima del espejo y verifica la hora con su reloj pulsera. Allá, del otro lado de la puerta y su perciana celeste, está la calle. Y detrás de la calle las casas. Y detrás de las casas un pájaro que come. Pero nunca ella.
Ella está en otra parte y decidió por fin olvidarse de la hora. Ella sabe –él no- loque está haciendo.
Hace 15 segundos el hombre mira con desamparo su mano, su tijera. La cita era ya hace 20 minutos.
El hombre de ojos vacios, de tez pálida, de boca ahusada no ve temblar su mano. No existe el reloj ahora, la puerta ni la música de fondo. Existe solo la tijera con la que corta los negros cabellos finos de la única mujer a la que corta y ama sincronicamente.
El hombre muere –se suicida- con un corte certero bajo la oreja, a un lado del cuello, sobre la piel que se tiende sobre la yugular.
La sangre brota rutilante, armoniosa con los latidos de su corazon que se va muriendo y deja de resonar sordamente en su pecho conforme solo queda el eco. Y el sonido en el pavimento; allí, fuera del cuarto, acusa el motor de un auto azul que ahora se detiene –tarde, porque deberia haberse detenido 22 minutos antes-.
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