LAS COSAS

LAS COSAS.
de Borges...

El bastón, las monedas, el llavero
La dócil cerradura, las tardías
notas que no leerán las pocos dias
que me quedan, los naipes y el tablero,
Un libro y en sus páginas la ajada
Violeta, monumento de una tarde
Sin duda inolvidable y ya olvidado,
El rojo espejo occidental en que arde
Una ilusoria aurora. ¡Cuantas cosas,
Limas, umbrales, atlas, copas, clavos,
Nos sirven como tácitos esclavos,
Ciegas y extrañamente sigilosas!
Durararan mas allá de nuestro olvido;
no sabran nunca que nos hemos ido.

a veces me pongo triste cdo pienso en una persona a la que llamo viejo. que tristeza esa que me abunda, no por los olores ni las ocasionales incontinencias, sino por lo corta que se ha hecho su vista y lo lejos que ven. a ver si me explico: eso de vivir (¿morir?) sacandole lustre a las cosas, pequeñas "el bastón, las monedas, el llavero" y a la memoria que también lo es. Y nosotros acá, mas allá o mas acá de la juventud, pensando que somos aquello que queremos ser: teniendo nuestro sentido de trascendencia en el cuarto, al resguardo del clima, como una cara guitarra.
es por eso que va el blog
puro sentido de trascendencia (o de fama, quien sabe)